Измена в 42. Двойной удар - стр. 2
– Милана, ты как? Я тебе фруктов привез и клубничный йогурт, как ты просила…
Дверь в палату открывается, и я слышу до боли знакомый голос. Подняв голову, я наблюдаю своего мужа с двумя увесистыми
пакетами в руках. Его глаза, устремленные на меня, выражают полное недоумение, словно я являюсь призраком, возникшим из ниоткуда. Надо же, какая ирония…
И вот тут я понимаю, что та бедная бесплодная женщина, о которой рассказывала девушка – это я и есть.
Немая сцена. Меня словно парализует. Окаменевший муж продолжает молча стоять с застывшим в глазах испугом. Пакеты выпадают из его рук, с грохотом разлетаясь по полу.
От этого звука меня словно током ударяет. В голове шумит, перед глазами все плывет.
Я отмираю, резко дернувшись в сторону, словно пытаюсь увернуться от удара.
– Л-Лена? – шепчет он, пытаясь взять себя в руки. Но нервно дергающийся кадык выдает его с головой. – Что ты здесь делаешь?
– У меня к тебе тот же вопрос, – мой голос звенит отчаянием и горечью. Мир рушится на глазах. Муж… С другой. И эта другая ждет ребенка. Ребенка, которого я не смогла ему дать… Унижение жжет, как кислота, оставляя после себя лишь выжженную землю. Чувствую себя раздавленной, уничтоженной. Сердце разрывается на куски, каждый удар отдается тупой болью в груди. Слезы подступают к глазам, но я изо всех сил стараюсь сдержаться. Не хочу показывать им свою слабость. Не хочу давать им повод злорадствовать.
– А вы че, знакомы? – раздается насмешливый голос блондинки. Она смотрит на нас с нескрываемым любопытством. – Во дела. Вовчик, а это кто? – ее наивный вопрос звучит как издевка. Неужели она не понимает, или просто притворяется?
Внутри все кипит от гнева и обиды. Подступает тошнота. Хочется кричать, бить посуду, крушить все вокруг. Но я стою, скованная шоком, не в силах произнести ни слова. Только смотрю на них – на мужа и его любовницу – и чувствую, как меня захлестывает волна отчаяния. Мир вокруг теряет краски, превращаясь в черно-белое кино, где главная героиня – я – проиграла свою главную роль. Роль жены, роль матери… Роль счастливой женщины.
– Я – его жена. Та самая престарелая бесплодная жена, – язвлю я в ответ, растянув на губах фальшивую улыбку.
Лицо девушки искажается в недоумении. Переводит взгляд то на меня, то но Володю, будто бы не верит услышанному.
А затем… А затем она рассыпается в звонком хохоте. Который отдаются тупой болью в сердце и режет по натянутым нервам.
– Да ладно?! Серьезно?! Вот так встреча…
– Милана, прекрати себя так вести, – муж включает строго папочку, грозно прикрикнув на свою юную пассию.