Измена. Ты нас потерял - стр. 2

– Один? – вырывается у меня вместе с недовольством, которое перебивает звуковой сигнал микроволновки.

Ставлю перед ним тарелку, кладу приборы.

– Что “один”? – придвигает к себе тарелку, ест вроде бы без аппетита. – Очень вкусно, спасибо.

– Спал, я спрашиваю, один? – не удерживаюсь я. – Я думала, тебе блондинки всегда нравились, – упрекаю, вспомнив брюнетку на тех фото.

– Лис, ты чего? – сглатывает так, как будто бы ему кусок в горло не лезет.

– Чего я? – повышаю голос. – А ты спросить меня ни о чем не хочешь?

– М-м-м? – протягивает, явно вспоминая что же должен спросить. – Слушай, я не пойму. Я про блондинок что-то спросить должен? Ты покрасилась? – присматривается к моим волосам. – Ну красиво, что.

– Макс! – ударяю кулаком об стол так, что звенит посуда. – Ты издеваешься? Тебя хоть что-то волнует, кроме твоей чертовой работы? И твоей… – замолкаю, зажимаю себе рот ладонью.

– Слушай, что ты от меня хочешь? – откладывает приборы, отодвигает тарелку.

– Вот, – швыряю на стол тест, который выдернула из кармана халатика, и заливаюсь слезами.

Конечно, забыл. Конечно, ему плевать. Нашел себе другую, которая не такая дефективная и сможет родить.

– Ну… Ну… Лис, ну ничего, – что-то бормочет он. – Ну попробуем еще раз.

– А смысл? – накидываюсь на него. – Третья подсадка, и ничего! Ноль результата. А ты… ты… – опять не набираюсь храбрости сказать.

– Что я? – он поднимается, подходит ко мне, тянется, чтобы обнять. – Может, по старинке попробуем? А? Ну не расстраивайся, все получится.

– Пробовали по старинке, – отскакиваю от него как от прокаженного. Будто ему с ней не хватило. А со мной из жалости спит. – Ничего не получится, Максим.

– Детка, ну не падай духом, – снова протягивает ко мне руку. – Давай не будем истерить. Я все понимаю, правда, понимаю. Но слезами тут не поможешь. Давай попробуем еще? Ну и… есть дома малютки…

В кармане халата вновь вибрирует телефон, и я почти вскрикиваю. Достаю, пялюсь в экран. Опять тот номер. Видео на экране идет без звука. Опять она. Ублажает его. А он… Он мой муж. Теперь без сомнений.

Я мажу по нему невидящим взглядом, снова смотрю на экран. Не могу остановить этот кошмар и просто вырубаю телефон, зажав кнопку выключения сбоку. Роняю телефон на пол, и мне кажется, что он падает и раскалывается об эту плитку целую вечность.

– Я соберу твои вещи, Максим, – проговариваю, и сама не узнаю своего голоса. Противно так, что накатывает тошнота. – Чемоданы из коридора принеси.

– В смысле? – смотрит то на меня, но на разлетевшийся телефон.

– В прямом! – выкрикиваю я. – Ты кувыркаешься со своей Викторией Сергеевной или еще с кем, а из меня дуру делаешь!