Измена. Роковая ошибка - стр. 5
Возможно, и не будет. Да что там — скорее всего.
— Неоперабельная, значит… — усмехаюсь зачем-то. — И сколько мне осталось?
— При комплексной терапии от четырёх месяцев до года, — мягко говорит врач. Ну вот. Не будет мне всё-таки тридцати. — В вашем молодом возрасте…
Он продолжает говорить что-то, что, наверное, должно меня утешить. На деле ни хрена, и мы оба это понимаем. Если бы у меня хватило духу, я бы организовал себе смерть прямо сейчас. Потому что боли в башке, тошнота и слабость — это лишь долбанное начало. Дальше могут отказывать конечности, случаться психозы, подводить зрение и прочее-прочее-прочее, превращающее меня не только в безнадёжно больного, но пиздец какую обузу для близких людей.
Родители живут в другом городе и можно им до последнего не говорить, чтобы не возились со мной зря. Но Катя...
Я слишком хорошо знаю свою девочку, чтобы быть уверенным, что она не бросит. До конца пойдёт со мной через всё это дерьмо. А потом ещё посмертную верность мне хранить будет, возможно, специально забеременев. Это если, конечно, вообще захочет идти дальше. Помню эти её рассуждения ещё давно, в начале наших отношений, когда мы говорили о всяком разном абстрактном.
«Если с тобой что-то случится, то со мной сразу тоже. Я без тебя жить не буду, понял?»
Запальчиво она говорила, с чувством. Не просто громкие слова. Я сразу уловил это в Кате — ещё когда моей не была. Такая любит раз и навсегда. Глубоко и всем существом.
— Я понял, — резко обрываю продолжающего мне говорить о разных нюансах врача. — Приду позже. Мне надо обдумать.
************
Вваливаюсь в первый попавшийся бар. Не люблю алкоголь, но сейчас тянет именно надраться. Так, чтобы хоть немного менее сверлило внутри.
И, кстати, головная боль этому не мешает. Я вообще с ней в какой-то степени свыкся. Сегодня хотя бы не тошнит. И башка не кружится. Двигаюсь уверенно.
Впрочем, несколько шотов виски могут лишить меня и этого. А к херам всё. Даже если сдохну прямо сейчас. Останавливаюсь у барной стойки, заказываю. Даже закуску не буду.
Неоперабельный, мать его, рак. У меня.
— Не ожидала, что увижу тебя здесь, — подозрительно сладким и знакомым голосом сообщает мне барменша.
Только тогда вообще смотрю на неё и застываю. Блять… Как я мог забыть, что Виолетта подрабатывает здесь? Хм, до сих пор, кстати.
Это просто первое приемлемое заведение возле больницы.
— Забыл, что ты тут подрабатываешь, — бросаю, всё-таки принимая шот.
Не тянет искать другое место. Переться туда пешком или на такси… За руль не сяду.
— Забыл или специально пришёл? — провокационно склоняется ко мне она, опираясь о барную стойку.