Измена. Простить (не) возможно - стр. 31
– Ну, какая же это комедия? – притворно удивляется она. – Мой любимый мужчина не хочет меня. Это ведь такая трагедия.
Она хихикает и ее насмешливый голосок слишком резонирует с ее словами.
– Анжела…
– Да, любимый? – она вдруг вплотную прижимается ко мне.
Ее рука скользит внизу по моим брюкам…
Успеваю схватить ее за запястье, прежде чем мои… кхм… оказываются сжатыми сквозь ткань в ее настырной ладошке.
– Я не знаю, что ты затеяла… – с безразличным видом смотрю сверху вниз, не отпуская ее запястья.
– Ничего особенного, – сердито сопит она от натуги, глядя мне в глаза, пытаясь высвободиться. – Просто хочу, чтобы ты снова был моим.
– Снова твоим? – ее слова тригерят меня, заставляя от злости с силой сжать кулаки.
– Ай! Пусти, больно, – кривясь от боли извивается моя бывшая.
Только сейчас понимаю, что ее запястье до сих пор у меня в руке. Разжимаю пальцы, делаю шаг назад.
– Ты изменился, – хлюпает носом Анжела, утирая несуществующие слезы.
Пытается давить на жалость? Совсем за идиота меня держит?
Или и правда считает, что после стольких лет я все еще испытываю к ней какие-то чувства? Ну, бред же.
– Да-да, я изменился. Ты изменилась. Мы оба изменились. Давай, одевайся. Я пока вызову тебе такси. В какой гостинице ты там остановилась?
– Просто выставишь меня вот так за дверь? – предпринимает она еще одну попытку меня соблазнить, делая шаг ко мне.
Боже, опять она начинает эти свои игры.
– Анжела, просто одевайся и уезжай Не заставляй меня силой тебя выпроваживать.
– О, мне так нравится, когда ты сердишься, – облизывает она язычком свои губы. – Ты становишься сразу таким… ух… – она закатывает глаза. – Я сразу становлюсь вся мокренькая там. Вот потрогай…
Она хватает мою ладонь и тянет вниз.
Не успеваю ничего сообразить, как мои пальцы уже нащупывают тонкую, полупрозрачную ткань ее трусиков. Ощущаю ладонью тепло и влагу.
– Видишь.. я не вру тебе, – прерывисто дышит она мне на ухо, продолжая тереться о мою ладонь. – Никогда не вру… Чувствуешь? Я вся влажная… Возьми меня, сейчас…
Ее проворные пальчики начинают ловко расстегивать ремень на моих брюках.
Мысли путаются. Кровь отливает от головы и приливает к нижнему органу, заставляя ткань брюк вздыбиться внушительным бугорком.
– Остановись, – хриплю я, – Я женат, я люблю Риту.
– А хочешь меня… – Анжела хитро улыбается и смотрит мне прямо в глаза.
– Нет… не хочу… – с трудом заставляю себя произнести это, – Между нами давно все кончено, Энджи.
– О, да, – мурлыкает она, – Ты вспомнил как меня называл, во время наших бурных ночей?
Бл*ть! Почему это вырвалось у меня сейчас?