Измена. Простить (не) возможно - стр. 20
Смотрю на надпись на экране - "Незнакомый номер".
– Да?
Молчание. Слышу едва уловимое дыхание в трубке.
– Да? Кто это? Говорите!
Звонок обрывается.
Не понятно, кто это был и чего хотел. Ладно и без того забот хватает.
Поворачиваюсь к Анжеле, которая уже накинула шелковый халатик и сидит на краешке кровати, игриво водя пальчиком по выставленному вперед оголенному бедру.
– Так, а где моя одежда? – спрашиваю у нее. – И, ты бы тоже собиралась, – киваю ей на выход. – Нам уже в аэропорт выезжать пора.
– Откуда мне знать, где твоя одежда? Ты ко мне вчера голым заявился среди ночи.
Так, стоп! Я к ней сам заявился? Это еще и не мой номер, получается.
– Собирайся, – зло бросаю ей и выхожу из номера.
…
Игорь. Сегодня.
Всю дорогу в аэропорт мы ехали молча. Анжела попыталась пару раз завести беседу, но посмотрев на мое серьезное и отрешенное лицо, оставила эти попытки.
У стойки регистрации, я, улучив момент, доплатил за выбор места. Повезло, что было свободное, как раз в начале салона. Подальше от Анжелы.
Пройдя в самолет, помог закинуть ей чемодан на верхнюю полку и, под ее непонимающим взглядом, вернулся на свое новое место, в начале салона.
Засунул в уши аир-подсы и облегченно выдохнул.
Весь полет смотрел сохраненные на мобилу сериальчики, стараясь отвлечься и не думать о том, что произошло в гостинице этой ночью.
Время пролетело незаметно.
Дождавшись, когда бортпроводница откроет люк и пригласит всех на выход, схватил свой чемодан и одним из первых, пулей вылетел из самолета.
Анжела? Сама разберется с поклажей. Да и домой доберется, не маленькая. Или в офис. Или куда ей там надо?
Выхожу на улицу из здания аэропорта.
Здесь же, на пятачке возле парковки, сажусь в одно из такси, десяток которых всегда в ожидании прилетевших.
Водила помогает закинуть чемодан в багажник, пока я залезаю на заднее сиденье.
Откидываюсь на велюровую обивку и достаю мобильный. Хочу позвонить Рите, сообщить, что я уже еду домой, но понимаю, что телефон полностью разряжен. Черт!
Прячу мобилу в карман.
Через час с небольшим, постояв в паре пробок, такси привозит меня домой.
Забираю из багажника чемодан.
Подойдя к подъезду, набираю на домофоне код и захожу внутрь.
Поднимаюсь на свой этаж, открываю чемодан, чтобы достать ключ и…
Понимаю, что чемодан не мой.
Бл*ть! Кручу чемодан в поисках брелочка в виде половинки сердечка. Вот он. Висит на ручке, куда я его и прицепил. Ничего не понимаю.
Звоню в дверь. Никто не открывает. Риты нет дома.
Мобила тоже разряжена. Позвонить не получится.
Проклиная все на свете, спускаюсь вниз. Пинаю со злости железную дверь и выхожу на улицу.