Измена. Приобретая себя - стр. 17
– Вы… вы всегда так добры ко мне, – начинает она с жалостью в голосе. – Я думала, что вы…
– Что я что-то чувствую к тебе? – сдержанно спрашиваю у нее, а Арина кивает головой.
– Да.
– Арина, иди домой, пожалуйста, – прекращаю я этот разговор и отворачиваюсь к окну. В свете заката замечаю ее отражение в стекле. Ассистентка по-прежнему стоит и смотрит на меня.
Дьявол. Я что-то упустил из виду… Я знал, что я ей нравлюсь, но не думал, что до такой степени.
– Василий Дмитриевич… – тихо роняет та позади меня. – Простите…
– На сегодня твой рабочий день окончен.
Разворачиваюсь к ней лицом и вижу, как в ее глазах вырисовываются слезы.
Вот только не плачь еще, прошу тебя!
– Завтра, чтобы ровно к девяти была на работе, – добавляю как можно строже и киваю головой в сторону двери. – Ты свободна.
– Простите, – склонив голову вниз, Арина разворачивается и пулей вылетает из кабинета.
Я еще с минуты стою и смотрю на закрывшуюся дверь, и, тяжело вздохнув от комичности этой ситуации, обратно сажусь на стул. Снимаю очки и тру глаза рукой.
Нет, ну что это только что было?
Мои раздумья прерывает звонок телефона, который вдобавок мерзко вибрирует на столе. На экране высвечивается имя Артема. Я поднимаю трубку.
– Да?
– Ты готов? – спрашивает он, и я понимаю, что совершенно забыл о том, что мы решили сегодня посидеть в баре.
– Да… Я только закончу кое с чем.
– Я жду тебя внизу, – добавляет тот и кладет трубку.
Мне ничего не остается, как сохранить в программе свой отчет, накинуть на плечи пиджак и выйти из кабинета.
Глава 4. Зоя
Зоя М.
В доме, как-то, опустело. И заметила я это лишь тогда, когда Миша ушел. Почему-то раньше, приходя домой, мне хотелось тишины, хотя бы на пять минут. А теперь, эта тишина сдавливает виски.
Нет споров, нет упреков. Просто тишина, в которой слышится гул мотора холодильника, что так хорошо сливается с общим фоном.
Сижу и смотрю на экран смартфона. Нажимаю на сенсорную кнопку на нем, чтобы активировать.
Шторка уведомлений пуста. Точнее, я не вижу в ней того, чего хотела бы. Миша не пишет. Ни привета, ни ответа.
Я делаю глоток вина из бокала, но оно кажется мне безвкусным. Я делаю еще один глоток, будто бы пытаясь распробовать его. Это происходит на автомате, и сегодня я не хочу контролировать свои действия. Я вздыхаю с горечью, стараясь не поддаваться нахлынувшей истерике. Я так и не притронулась к еде. Тарелка с овощным салатом не опустела ни на грамм, и мне не хочется есть. Но я все же пытаюсь переубедить себя, что нужно хоть что-то съесть. Хотя бы одну ложечку…
Возможно, мне стоит попробовать что-то другое, чтобы вернуть вкус к жизни. Но пока я не нахожу в себе сил даже на обычный прием пищи.