Измена под Новый год - стр. 12
– Как это понимать, Тигран? – спрашиваю, как только муж соизволил взять трубку. - Только попробуй сейчас меня скинуть!
Не сейчас, не сегодня. Мое терпение выкипело!
– Что именно? – устало отвечает муж.
– Оригинальная подача цветов, надо признать, – вытаскиваю ни в чем не повинную гвоздику и сминаю ее в руке.
Стало ли мне легче? Самую малость.
– Ты опять недовольна? – его тон повышается, как и уровень моей злости.
– Что ты? Всегда мечтала о белых гвоздиках в обрамлении зеленых еловых веток. Так по-новогоднему, – язвлю сквозь зубы.
Он просто чудовище! Маньяк траурный!
– Мечты сбываются, если в них верить, Ника. Не твои слова?
Уфф, под ребрами трещит и рвется. Руки трясутся. Такое состояние мне не свойственно. Я же тихий, мирный человек.
Была.
До тех пор пока собственный муж мне похоронный венок не отправил. Спасибо хоть на ленте надписи нет.
Да я сказки детские пишу, а тут… Как пелена на глаза опустилась. Или, наоборот, поднялась.
– Не помню, чтобы я мечтала о… таком, - добавляю.
Пинаю этот злосчастный венок, что тот заваливается набок и, падая на пол, цепляет ткань моего шелкового платья.
– И когда вернешься домой, я лично передарю тебе этот… букет.
И лично тебя прикончу, - заканчиваю про себя.
Тишина в трубке наступает резко. Как обрыв линии.
Плохо, очень плохо.
– Я не прилечу сегодня, - слышится тихий голос. - Я…
Не знаю, как телефон еще не выпал из рук, потому что сама я хочу сделать именно это – упасть.
– Да ты… ты…– хватаю жадно воздух.
– Успокойся, – произносит он уже без малейшего чувства вины в голосе. – У меня здесь…
– Хватит, – взвизгиваю…
Не верю! Не хочу в это верить!
– Если ты сейчас, сию же минуту не вернёшься домой, то катись ко всем чертям, Мансуров! – кричу мужу в трубку, всхлипывая. – Оставайся с ней...
– Ты забываешься, – голос Тиграна звучит бездушно. – Если кто-то и покатится к чертям, так это ты, Мансурова!
Звонок неожиданно сбрасывается.
На плите закипают овощи на «Оливье», из «Алисы» доносится весёлая «Джингл бэлз», а на экране телевизора Наденька утешает пьяного Женю…
– Ма-ма, – теребит Савва подол моего шелкового платья. – А папа скоро приедет?.. Он обещал новогоднее чудо!..
Склоняюсь и крепко обнимаю сына.
– Папа не приедет, - проговариваю, чтобы самой наконец-то в это поверить. - Будем чудить сами!
Все еще трясущимися руками скроллю список контактов, часто поглядывая на сына. Грустного и расстроенного. Он уселся на диван и прикрыл руками лицо.
Плачет.
– Светлячок?
Быстрый взгляд на часы.
Восточная часть страны вот-вот вскроет шампанское и встретит Новый год.
А тут я пытаюсь хоть как-то спасти праздник для своего сына.