Измена по контракту - стр. 31

— Поехали, Яна, а то я не успею сделать всё, что запланировал.

— Может, проще самому получить права? — спрашиваю я, выруливая на улицу.

Я по жизни не такая грубая и дерзкая, просто он настолько меня младше, что трудно воспринимать его директором. А выглядит он ещё моложе, чем есть, — максимум лет на двадцать. Вероятно, рядом с ним я кажусь его мамашкой. Хотя нет, мастью не подхожу: я смуглая и кареглазая, а он самый блондинистый блондин, которого я встречала. Вот Вася вполне может сойти за его мать, она тоже блондинка, хотя и крашеная.

Влад не обижается на мои слова.

Поясняет миролюбиво:

— У меня есть права. Отец подарил машину на восемнадцатилетие. Хорошая была тачка, правда, я за полгода три раза попадал в аварии. После этого отец продал машину.

— Отобрал подаренную вещь? Это что, такое наказание?

— Нет, что ты, он никогда меня не наказывал, хотя иногда стоило бы. Продал, потому что понял, что вождение — это не моё. Боялся за меня. Думаю, он был прав.

— Возможно, — соглашаюсь я. — Три аварии за полгода — это не шутка.

— Во всех случаях виноват был не я, — заявляет Влад и сползает на сиденье, широко расставив ноги в джинсах.

Сидит как подросток, честное слово! Сдвигает панаму на правое ухо, чтобы закрыть лицо от солнца. Я вспоминаю слова его жены: «Не выходит из дома без санскрина». Начинаю понимать, почему он это делает.

— Не ты был виноват? А кто? Другие водители?

— Да. По правилам дорожного движения виноваты они, но, если честно, эти аварии спровоцировал я. Не специально, конечно, я же не идиот. Просто так получилось.

Я кошусь на него. Он явно что-то хочет мне сказать. Донести какую-то мысль.

— Знаешь, есть такие люди: они никогда ни в чём не виноваты, ты считаешь их жертвами, сочувствуешь им, но они… Они что-то получают от ситуации. Их выгода не всегда очевидна, но она всегда есть. Ничего не происходит просто так. И, знаешь, Яна, эти невинные луговые ромашки опаснее откровенных злодеев.

У-у, у нас буквально первый день знакомства, а мы обсуждаем философию жертвы.

Влад кидает на меня взгляд, словно проверяя мою реакцию. Я делаю вид, что сосредоточена на вождении. Мы приближаемся к запутанной развязке на выезде из города, я посматриваю на навигатор — там словно клубок ниток нарисован. Понастроили лабиринтов.

— У тебя есть вода? — спрашивает Влад, обмахиваясь панамой.

— Нет. На заправке купишь. Мне нужно заправиться, ты не против?

— Нет, конечно. Я заплачу за бензин.

Я въезжаю на эстакаду, а Влад задаёт очередной вопрос:

— С кем ты переписывалась в лифте?

— В лифте? А-а… Это мой… жених. Его зовут Валера.