Измена. (Не) вернуть назад - стр. 2

Я безумно люблю нашу квартиру. Это мое место силы. Грустно, конечно, что мужа нет дома. Но и находиться в больничных стенах у меня больше нет сил. Нужна перезарядка.

– Добрый день, Виталина Владимировна! – с улыбкой приветствует меня консьерж.

– Здравствуйте, Сергей Анатольевич, – улыбаюсь в ответ.

– Как вы себя чувствуете? Вас уже выписали?

– Чувствую себя хорошо. Пока не выписали, но обещают через пять дней отпустить насовсем.

– Замечательно! Нам вас не хватает.

– Поверьте, мне вас не хватает гораздо больше, – иду к лифту, сияя, как новогодняя гирлянда.

Я на самом деле люблю всех своих соседей и консьержей. Но больше всех, конечно же, я люблю своего мужа и безумно хочу вернуться домой, чтобы, как и прежде, проводить вечера и ночи вместе. Мне его так не хватает.

Вообще, я считаю себя везунчиком. И даже не могу представить, как можно быть еще счастливее, чем я есть. Но уверена, что с рождением ребенка наша жизнь заиграет новыми красками и тогда я познаю абсолютное счастье.

Выхожу на своей площадке и открываю дверь квартиры.

Но не успеваю войти, как чувствую что-то неладное. Первым делом ноздрей касается странный запах. Будто кто-то расплескал освежитель воздуха. Сама атмосфера совсем не та, что обычно царит у нас дома. Осторожно закрывшись, осматриваю прихожую и чувствую толчок в груди, от которого по венами расходится колючий холод.

Передо мной стоят женские туфли. Красные лодочки на высоченной шпильке. У меня таких нет. Да и носила я шпильки ровно до того момента, как узнала о беременности.

Словно в каком-то ступоре, продолжаю гипнотизировать взглядом обувь, теряясь в догадках. В животе вакуум, а под ребрами мерзкое, липкое предчувствие беды.

Сняв кроссовки, прохожу в гостиную и вижу на столике открытую бутылку вина и тарелку с фруктами.

Во рту пересыхает от страха.

Но Матвея нет в городе. Он уехал. Неужели к нам в дом проникли посторонние?

На онемевших ногах иду дальше, движимая желанием понять, что происходит. Дверь в спальню приоткрыта, и сквозь узкую полоску между портьерами на постель падает свет из окна. И я вижу на нашей с мужем кровати обнаженную спину девушки и копну темных волосы.

– Малыш, ты вернулся? – сонно говорит она, не поднимая головы. – Прыгай скорее ко мне, я так по тебе соскучилась.

– Нет, это не малыш, – отвечаю каким-то чужим, незнакомым мне голосом.

Девушка вздрагивает, оборачиваясь ко мне, и я вижу на ее лице растерянность.

– Кто ты такая? И что делаешь в моей кровати? – рычу я.

– Кто ты такая? И что делаешь в моей кровати? – кровь приливает к лицу, а в груди вспыхивает пламя. – А ну-ка, пошла отсюда!