Измена. Начать с нуля - стр. 4
Он вываливается в коридор с двумя моими чемоданами. Я, исказив название бренда, ласково зову их Муви и Тон.
— Зверюга, — цедит муж сквозь зубы. — Он же бросит её, если не убьёт.
Это мой Костя? Словно впервые его вижу. Мы поженились сразу после института, прожили семь лет. Казалось, знаю его, как таблицу умножения.
— Пойдёшь соучастницей, — Костя ставит чемоданы у стены и рыщет синими глазюками по полкам гардеробной. — В прокуратуру…
Терпению приходит конец. Хватаю его телефон, впервые в жизни оставленный без присмотра, и вышвыриваю на лестницу.
— Нет, — бросается Костя следом, а я второй раз за день, от души хлопаю дверью.
— Оля, пусти! — скребётся он обратно.
— Пойдёшь разводиться в чём жениться ходил. Собака сутулая!
С плеч точно земной шар со всеми людскими грешочками слетает. Плакать больше не хочется.
— Оль, ну пусти!
Достаю из ящика комода два полиэтиленовых пакета. Открываю чемоданы, и сама себе улыбаюсь. Всё в них куплено на мои деньги. Костя любит дорогие вещи. Отнесу их лучше в «Ночлежку». Кладу Косте пару штанов, смену белья и свитер. В спальне шкатулка опустела, а документы он явно забрал. В ящике стола только мой загранпаспорт, полис и СНИЛС. Свидетельство о браке храню отдельно, вместе с памятной медалью. Душно-то как. Скидываю пиджак и надеваю первую попавшуюся футболку. Уже по нахоженному пути бреду на кухню и отправляю завязанные узлом пакеты в окно.
— Это тоже мне? — доносится пьяный голос снизу. — А у вас ботинки сорок второго размера есть?
— Оля… Оля… — доносится из-за двери монотонное взывание к моей совести.
— Твои вещи на улице! Если не уйдёшь, я вызову полицию. У меня пропали драгоценности, — снимаю с пальца обручальное кольцо и спускаю его в унитаз.
Выхожу в коридор. На лестничной площадке тишина. За окном клацают замки Костиной машины. На цыпочках подхожу к окну, будто Костя может меня услышать. Дамы у подъезда разрумянились, спорят. Не питерские старушки — аглицкий парламент! Можно подумать, это не Жужу, а их оприходовали в джакузи и напоили ликёром. Костя, открыв окно, сидит в машине и дымит как паровоз. Его пристрастие к электронным кальянам я всегда осуждала. Нет человека — нет проблем. Нахожу всё больше плюсов в нашем расставании. Может, у меня и правда проблема с человеческим. Где слёзы-то?
Набираю номер турагентства:
— Лана, это снова Оля Звонарёва.
— Отменяем? Снова выдернули на работу? — вздыхает Ланка, зная характер моего шефа.
— Меняем! Одна поеду. Нужно самое дикое место, где нет людей и есть озеро. Чтобы дорога кончилась, и машину ещё километров десять лисы на плечах несли.