Измена. На грани развода - стр. 8
— Конечно, в гостевой! — фыркаю. — Больше вообще ко мне не смей подходить! Собирай свои шмотки и проваливай хоть на другую планету!
— С удовольствием! Лишь бы твои истерические припадки не наблюдать...
Хмурый, недовольный и даже помятый, но дико выводящий меня из себя своим равнодушием. Ян, не глядя на меня, уходит в сторону гостевых спален, а я, потеряв всякие тормоза, набрасываюсь на его спину с кулаками...
Колочу по твёрдым мышцам, но мои удары Яну, как комариные укусы. Он резко поворачивается ко мне и берёт мои запястья в захват. Дёргаю руками, да только что я могу против такой силищи?
— Прекрати говорить обо мне так! — почти кричу, глядя прямо в сощуренные от злости глаза мужа. — Прекрати выставлять меня в таком свете, говоря, что я истерична! «Благородный принц» без капли благородства! Не хотел продолжать жить во лжи, но целый месяц спал со мной, уже имея за моей спиной любовницу! Говоришь, что искренне любил меня и хочешь попрощаться красиво, но столько ужасных слов этим вечером ты мне сказал, сколько я за всю жизнь не слышала! Ты лицемер, Ян! — ещё раз безрезультатно дёргаю руками.
— Просто иди спать, Альбина, — Ян крепче сжимает мне запястья, а от его голоса веет прямо арктическим холодом. — Говорить больше не о чём и незачем. Иди спать.
Он отпустил мои руки, так и повисшие безжизненными ветвями в воздухе, развернулся и ушёл.
Сон не принимал меня в свои спасительные объятия. Ворочаюсь с боку на бок, то сбрасываю одеяло, то вновь натягиваю по самую макушку. То и дело снова плачу...
Утром при выходе в коридор обнаруживаю уже собранные чемоданы Яна, которого нахожу в кухне.
— Любимый омлет с помидорами... — хмыкаю, скользнув взглядом по тарелке на столе.
Ян игнорирует мои язвительные слова. Он равнодушно стучит вилкой, накалывает на неё ароматный завтрак, приготовленный приходящей работницей, и отправляет себе в рот.
Я тем временем наливаю себе стакан воды из графина и пью её такими жадными глотками, словно в ней моё спасение.
— Может ли любящий человек не простить ошибку? — спрашивает вдруг Ян.
Кажется, он закончил завтракать. Боже, почему я его просто не выгоню? Неужели всё ещё на что-то надеюсь? Как же... бросится к моим ногам и будет умолять о прощении... Ну да, конечно... Дура я. Жалкая дура.
— Невозможно склеить разбитую вазу так, чтобы не осталось трещин, — отставляю опустевший стакан и поворачиваюсь к мужу лицом.
— Сравниваешь нас с неодушевлённым предметом?
— «Мы» мертвы, — отрезаю. — Какого чёрта вообще вопросы такие задаёшь? У тебя новая женщина, новая любовь, и моё прощение неуместно, не нужно. Уходи.