Измена мужа. После - стр. 1

1. Глава 1

– Дорогая, ты не видела мои запонки? – из спальни доносится голос мужа.

– Они в комоде. Второй ящик сверху, – отзываюсь я, продолжая сортировать белье.

Выходные дни в нашем доме всегда суматошные. А сегодня – особенно. Супруг собирается на встречу с важными деловыми партнерами, сын потерял любимую хоккейную клюшку и опаздывает на тренировку, а дочь пригласила в гости шумную подругу.

– Нашел, – Дима появляется на пороге гардеробной с коробочкой запонок в руках. – Как тебе удается запоминать, где что лежит?

Он подходит ко мне со спины и, поцеловав в макушку, обнимает. Рефлекторно напрягаю мышцы и втягиваю живот. Я делаю это каждый раз, когда муж касается меня там. Разумеется, он сто раз видел меня голой и прекрасно знает, что животик у меня далеко не плоский. Две беременности и одно кесарево сечение не прошли бесследно. Однако на каком-то глубинном уровне мне хочется выглядеть в Диминых глазах лучше, чем я есть на самом деле.

– Без понятия, – посмеиваясь, пожимаю плечами. – Это как-то само собой получается.

– Ты идеальная жена и мать, я тебе об этом говорил? – муж зарывается носом в мои волосы.

– Да, – мурлычу, прикрывая веки. – Но напоминай мне об этом почаще.

– Непременно, – Дима оставляет на моей щеке финальный чмок и отстраняется. – Ну ладно, пойду одеваться. Не хочу опоздать.

– Ты долго там пробудешь? – оглядываюсь.

Диме чуть за сорок, и выглядит он впечатляюще. Подтянутые торс, крепкие мышцы рук, благородная седина на висках – он похож на мужчину с рекламы элитных часов. Порой смотрю на него и не верю, что этот сексуальный красавчик – мой муж.

– Боюсь, до вечера, – вздыхает. – Ты же знаешь Бессонова, он любит поговорить.

– И выпить любит, – не удерживаюсь от иронии.

– Это тоже, – усмехается. – Но я обещаю сильно не налягать на спиртное. Да и вообще, постараюсь освободиться как можно раньше.

– Хорошо. Я буду ждать.

Муж скрывается в коридоре, а я вновь принимаюсь перебирать белье. Черное к черному, синие к голубому, с Димиными рубашками вообще своя история. Я их отдельно стираю. На специальном деликатном режиме. А белые – и вовсе вручную. Дабы они сохраняли первозданный вид. Дима к этому очень трепетно относится.

Извлекаю из корзины его парадную рубашку и бросаю ее в тазик, чтобы чуть позже замочить в ванной. Она приземляется воротничком вверх, и мне в глаза бросается невнятное красное пятно.

Первая мысль – как отстирать? Вторая – что это вообще такое?

Приблизившись, снова беру рубашку в руки и приглядываюсь. Похоже на помаду. Яркую, вишневого оттенка. У меня такой нет, я пользуюсь только нюдовыми.

Напрягаю зрение и слегка наклоняю голову, пытаясь рассмотреть пятно с другого ракурса. По форме чем-то напоминает след от губ. Отчетливо вижу две полоски. Хотя… Возможно, мне просто мерещится? Пятно, судя по всему, старое и сильно смазанное. По логике, это может быть, что угодно. Борщ, краска, клубничный сок.

Но вообще-то больше похоже на помаду.

Шумно сглатываю, призывая себе не паниковать раньше времени. Подумаешь, какое-то пятно непонятного происхождения у мужа на рубашке. Это не повод разыгрывать драму. Нужно просто поговорить с Димой. Наверняка у него есть какое-то разумное объяснение.

Несколько секунд собираюсь с мыслями. Как лучше сформулировать вопрос, чтобы он не прозвучал как упрек? Не хочу казаться ревнивой истеричкой. Да и портить мужу настроение перед важной встречей тоже нежелательно.

Прихватив с собой рубашку, выхожу из гардеробной и направляюсь в спальню. Мимо меня проносится Мишка со здоровенной сумкой наперевес.

– Мам, я погнал. Буду вечером.

– Клюшку нашел? Где была?

– Ага, – обернувшись, трясет находкой. – За шкафом, представляешь? Наверное, Маринка туда засунула.

Обвинять сестру во всех смертных грехах – его любимое занятие.

– Ладно, удачи. Не задерживайся.

Сын скрывается из виду, а я продолжаю путь в спальню. Дима, одетый с иголочки, стоит напротив огромного зеркала и завязывает галстук.

– Помочь? – бросаю негромко, откладывая его запятнанную рубашку на близстоящий стул.