Измена. Дай мне уйти - стр. 3
– Не бросалась я. Это вы гоните на красный, – потираю ушибленную голову, пытаясь собрать мысли в кучу, и понять, жива ли я вообще.
– Так ты вылетела, как пробка от шампанского. Дура совсем?
Ох, это ж надо было так угодить. Ещё и на грубияна какого-то нарваться.
– За оскорбления будет вам отдельный иск, – пытаюсь сесть.
Голова болит, по ноге течёт что-то тёплое.
– Ага. Если хочется нервы трепать без толку, попробуй, – продолжает басить урод.
Хотя… Не такой уж он и урод.
Рассматриваю его внимательнее. Высоченный, здоровенный. Как гора. Лёгкая небритость придаёт ему ещё более суровый вид. И громкий очень.
– Не надо кричать, – потираю виски.
– Так ты сама вопишь. Но это даже хорошо. Значит, жить будешь. Ну что, сколько тебе денег дать, чтобы ты по ментовкам не бегала?
– Себе оставьте. А с вами мой муж разбираться будет, точнее, его адвокаты.
Сказала скорее по привычке, и тут же вспомнила сегодняшний вечер и всё случившееся. В груди больно потянуло. Да уж. Скорее всего, адвокаты моего мужа скоро будут разбираться со мной и с нашим общим имуществом. Хотя… ничего моего там нет. Ещё подумалось, что если бы свёкор был в добром здравии, то не позволил бы Аранову меня обидеть. Ко мне он относился очень по-доброму и всегда был на моей стороне.
А теперь я даже не знаю, куда идти, если соберусь уйти от мужа.
– Эй, ты чего зависла? Вставай, – подаёт мне огромную руку незнакомец.
– Я сама, – пытаюсь встать, но конечности не слушаются. Аккуратно опираюсь на руки, потом на колени.
– Я не пойму, – слышу снова насмешливый голос, – ты встать пытаешься или демонстрирует мне свой зад? Он у тебя зачётный, без базара.
– Знаете что! – взрывает меня возмущение на этого мужлана. Поднимаюсь кое-как, нога болит, просто ужас. – Отвалите от меня, раз помочь не можете. Угораздило же нарваться на тупого бандита.
– Бандита? – подвисает вдруг этот громила. – Подожди, а ну-ка иди сюда, – бесцеремонно хватает меня за плечи, тащит ближе к фонарю, освещающему дорогу. – Селезнева, ты, что ли? – смотрит на меня внимательно.
Таращу на него глаза, пытаясь понять, откуда он знает мою девичью фамилию.
– А ну стой, – заставляет меня отбросить голову, убирает волосы.
– Что вы делаете? – пытаюсь вырваться.
– Точно, – смотрит он поражённо куда-то в район моей шеи. – Ритка.
Хватаюсь рукой за место, которое его так поразило, вспоминаю, что там у меня довольно крупная родинка.
Рассматриваю теперь незнакомца более внимательно.
Что-то улавливаю, но никак не могу вспомнить.
– Не узнаёшь? – усмехается.
– Нет.
– Конечно. У Гусыни память короткая, – фыркает он.