Измена: B-52 - стр. 46

Тут-то он уже не выдерживает и начинает ржать, а я злюсь больше, глаза закатываю и шиплю, присаживаясь, чтобы поднять свое творение, которому место явно на помойке.

- Очень смешно!

- Еще смешнее то, чем это должно было стать. Стейк? Из упаковки с надписью «стейк»?!

- Вау, ты умеешь читать! Я так рада!

- А ты абсолютно не умеешь выбирать мясо. Это… - он поднимает упаковку и пару раз ей трясет, - Отвратительный выбор. Мясо там плохое, оно все в прожилках, и ты никогда не получишь крутой результат с таким вот сырьем.

- Ну конечно. Крупный поставщик мяса в этом разбирается хуже тебя…

- Крупный поставщик мяса просто зарабатывает деньги, дорогая, и да, они разбираются хуже, чем я.

Даже не знаю, что на такой ответить, поэтому молча опускаю глаза, чтобы не пропустить ни одной капли грязи, а Давыдов вдруг заявляет.

- Окей, значит, хочешь стейк? Посмотрим, что можно сделать. Я в магазин, а ты уберись тут и проветри кухню. Дышать нечем.

- Прости?!

- Извиняюсь я дерьмово, но готовлю, как Бог, мышка. Вернусь через двадцать минут.

Просто берет и разворачивается, вы представляете?! Он просто разворачивается и уходит, а я сижу на коленках, и только когда дверь хлопает, до меня окончательно доходит:

- Давыдов только что пригласил себя ко мне?! Сам?!

Да. Именно это он и сделал. А еще ключи мои прихватил…Это я поняла через сорок минут, когда уже, признаюсь, и не ждала возвращения, а подумывала заказать пиццу. Но нет. Пришел. С пакетами и с твердыми намерениями выполнить обещание.

***

«На ужин будет курица» — так он заявил. Все бурчал, что магазин у меня плохой, выбора там нет и бла-бла-бла. Я, конечно, не особо понимаю всех тонкостей, но, наверно, так и есть. «Курицу невозможно испортить» — еще одно заявление нашей Примадонны, в которое я тоже верю. Но вот во что я не верю, так это в «я все сам сделаю», поэтому подрядилась помогать. Стою и режу под чутким руководством профессионала розмарин, а Стас все бурчит. Про магазин, про выбор, а точнее отсутствие в нем, и вообще все ему не так. Кухня у меня маленькая, ему не развернуться (что правда, она ему в плечах явно жмет), а еще все лежит не на тех местах. Я не злюсь, если честно, меня это даже не раздражает: Давыдов явно нервничает, а это выглядит достаточно забавно, чтобы окупить все остальное.

«Пусть бурчит…» - думаю, сама наблюдаю, как быстро он шинкует ту же траву, что я режу уже минут двадцать, - «Зато какие красивые у него руки…»

- Мышка, ты до ужаса медленная.

- Не называй меня так, - слегка морщусь, но продолжаю смотреть и даже стараюсь за ним повторять, - Я же не готовлю по сто часов в неделю.