Измена: B-52 - стр. 26

- У меня есть другая женщина, прости меня.

Я знаю. Я это, черт возьми, знаю, но почему тогда сейчас, когда это произносится вслух, мне так больно? Слезы скатываются с глаз снова и снова, сколько бы я их ни вытирала и, спорю на что угодно, это выглядит дико жалко, потому что Саша встает и, видимо, по привычке, делает ко мне шаг. Чтобы утешить. Вытереть сопли своей глупой, наивной жене, которая верила ему, как себе, потому что он обещал. Как там говорится? Обещанного три года ждут?

- Не подходи, - выпаливаю, отшатнувшись, но глаз не поднимаю, - Я знаю.

- Что ты знаешь?

- Я видела вас вчера.

Молчит. Не знаю, зачем он берет эту паузу, которая, как по мне, драматична до зубной боли, и точно так же «лучше было бы без нее», но Саша не спешит что-то говорить. А что тут скажешь?

- Знаешь? - вдруг вздыхает, - Я даже рад, что ты знаешь.

- Как давно это продолжается?

- Имеет значение?

- Для меня имеет.

- Прости меня.

Саша избегает ответа, а вместо него дает мне очередное «ничто». Его «прости меня» не стоит и кроша ломаного, поэтому я усмехаюсь. Это настолько глупо и нелепо, что даже смешно, но дальше становится только смешнее.

- Наши отношения в какой-то момент зашли в тупик.

Усмехаюсь снова. Да что ты?! Почему-то я об этом не знала. Точнее, не так: ты, как конченный трус, не говорил мне так, даже когда я сама об этом заявляла. Интересно получается…

- Почему ты молчал?

- Я не знаю.

- Сколько это продолжается? Когда ты понял, что наши отношения зашли в тупик, м?

- Я должен был с тобой поговорить, но…

- Испугался.

- Марин…

- А что? Это же правда, - зло цежу сквозь зубы, а потом, наконец, смотрю на него и добавляю, - Ты намеренно игнорируешь мои вопросы? Даже сейчас ты это делаешь. Знаешь что?! Ты просто трус, Саша.

- Давай-ка полегче.

- У тебя есть другая причина, почему ты молчал? Сколько вы встречались?! Сколько ты мне врал?! Сколько ночей ты с ней провел за моей спиной?!

- Какая разница?

- Я хочу знать, сколько ножей ты воткнул мне в спину. Подсчет веду, знаешь ли. Твоей трусости.

- Моей трусости?! - теперь усмехается он, ядовито так, безжалостно, и я понимаю: договорилась.

Вот сейчас мне будет больно по-настоящему.

- Ты сама в этом виновата! Посмотри, как ты стала выглядеть! Когда ты в последний раз платье одевала?! У тебя оно вообще есть, а?!

- При чем здесь какие-то дебильные платья, твою мать?!

- Да при том! - орет, делает на меня шаг, а я жмусь сильнее к стенке.

- Не подходи ко мне!

Но он в запале, будто не слышит.

- Когда ты в последний раз была в салоне?! Или покупала белье?! Да ты перестала вообще за собой следить, я что ли в этом виноват?!