Избранное. Стихи, поэмы, баллады - стр. 3
Тихим призраком ходила ты за мной
И когда, вздыхали штормами моря,
Ты за ленточки бралась, за якоря.
И шептала: «Осторожней! Подожди!
Будет лето, будут теплые дожди.
Я тогда тебя негромко позову
И не призраком приду, а наяву!»
Только лето не успело к нам дойти,
Видно, дел ему хватило на пути.
Заплутало где-то, в сопки забрело,
Или просто стороною обошло.
Затерялось в мокрых скалах «Подожди!»
Здесь метели, а не теплые дожди.
Не дождался наш корвет и, сбросив лед,
На три месяца отправился в поход.
Нет ни неба, ни земли, – лишь пустота
От торпедных аппаратов до винта.
Ты в отсеке притаилась, словно тень,
И оттуда не выходишь целый день.
Только ночью, когда в кубрике все спят,
Не тревожа приутихнувших ребят,
Ты не каешься, не плачешь, не кричишь
Лишь стоишь у изголовья и молчишь.
Маяки
Ждут маяки кораблей.
Ждут много дней в году.
Словно бы им теплей,
Когда те стоят в порту.
Забыв про сон и покой,
В холодной, ночной дали
Ищут и ищут с тоской
Ребят, что давно ушли.
И радуются они,
Когда разбивая лед,
Из долгого плаванья к ним
Подлодка опять придет.
В холодных, пустых морях
Ночь станет светлее дня,
Когда большеглазый маяк
Встретит опять меня.
Воспоминание
К вечеру задремлют корабли,
С горизонта снимется луна.
На краю заснеженной земли
Снова ты останешься одна
Подытожишь пробежавший день,
Вспомнишь, что уж скоро Новый год,
Тысячу невыполненных дел,
Сотню необдуманных забот.
Под густым покровом темноты
Разведешь нахмуренную бровь
С грустною улыбкой вспомнишь ты
Первую, ушедшую, любовь
Ту, давно забытую уже,
Что жила в тебе недолгий срок,
Сброшенную там, на вираже
Взбалмошных жизненных дорог
Отнятую небом и людьми
Ты её сегодня не тревожь,
И с тех пор бегут куда-то дни,
А куда, – сама не разберешь.
Написал, что у него семья,
А на самом деле всё один,
Только фотокарточка твоя
Амулетом бьется на груди.
Там тебе всего семнадцать лет,
На глазах ни пятнышка тоски,
А ему обиды горький след
Сединой улёгся на виски.
Ничего теперь уж не вернешь.
Ночь осталась тоже позади.
Скоро успокоишься, уснешь,
На работу мужа проводив.
Обида
Не пишу я писем горьких
И любви не проклинаю.
Кто их шлет в далекий город,
Я о том совсем не знаю.
Может старая дорога,
Вся изъеденная тенью,
Вспоминает недотрогу
В зыбком мареве осеннем.
Иль пером, упавшим с неба,
Завладел и чертит ветер,
Перепутав быль и небыль,
Всё, что видел на рассвете.
А быть может, это просто
За чернильным, синим следом,
Ходит старая обида,
То мирясь, то ссорясь с летом
И грустит о деве гордой,
Что-то с болью вспоминая.
Не пишу я писем горьких,
Я о них совсем не знаю.
Вот и мы кончаем кругосветку
Вот и мы кончаем кругосветку,