Из пепла - стр. 2

Не стало.

Болезнь оказалась сильнее. Она забрала Тимура, и я осталась одна.

Лежа на спине, я тупо пялюсь в потрескавшийся потолок. Эти трещины я изучила до мельчайших деталей. Но лучше они, чем снова думать про счета.

После смерти мужа, первое время, я рыдала дни напролет. Утро сменялось днем, день вечером. Я не заметила, как пришло лето. Но однажды слезы кончились. Их просто не стало. Словно, кто-то выжал из меня все, до капли, и ничего больше не осталось.

Только усталость и пустота.

На прикроватной тумбе зазвонил мобильный. Машинально протягиваю руку и смахиваю иконку, не глядя в экран.

– Алло, – отвечаю на звонок.

– Варвара Андреевна? – звучит в трубке мужской бас.

– Да.

Кому, интересно, понадобилось мне звонить? На работу мне только через два дня. А больше и некому. Мама с папой погибли еще два года назад, а остальным до меня нет дела.

– Здравствуйте, я звоню вам касательно наследства, – удивляет голос. А меня давно уже перестало что-то удивлять.

– Какого наследства?

Вопрос закономерный, учитывая то, что богатых родственников при смерти в моем арсенале не наблюдается.

– У меня завещание Ольги Павловны Токмачевой, – отвечает голос. – Знаете такую?

Токмачева – моя девичья фамилия. А бабушку Олю я не видела с детства, когда мои родители разругались с ней по причине, которой я уже не помню. Мы не общались все эти годы. Даже странно, что за все время мама ни разу не позвонила бабушке. Да и папа тоже. Сначала я задавала родителям вопросы. Но потом перестала, когда увидела, что им не нравится поднимать эту тему.

– Это моя бабушка, – отвечаю.

Медленно до меня начинает доходить, что голос в трубке не ошибся номером телефона, и я, в самом деле, что-то унаследовала.

– Совершенно верно, – подстегивает мою уверенность голос в динамике телефона. – Вы можете подъехать ко мне в офис завтра в первой половине дня?

– Могу, – киваю.

– Вот и чудесно, – радуется голос. – В десять нормально?

– Да.

– Тогда до встречи завтра в десять, – бодро соглашается собеседник. – Адрес я вам пришлю сообщением.

– До встречи, – подтверждаю, снова кивая. Будто, он может меня увидеть?!

Возвращаю телефон на тумбу. Пытаюсь осознать случившееся.

Наследство? Мне? Я помню бабушку очень плохо. И совсем не представляю, какими несметными богатствами она могла владеть. В детстве важны совсем другие вещи. Например, почему мне к ней всегда было нельзя? И за что моя мама так на нее разозлилась? Настолько, что решила вычеркнуть родственницу из моей жизни. А тут выясняется, что бабушка все это время обо мне помнила. Не забыла, значит…