Искусственная мухоловка - стр. 4
Мужчина ещё долго вглядывается в воду, где женщины перестала шевелиться.
Я стою поодаль, смотрю на затылок мужчины. Его плечи дрожат.
Что мы наделали?..
Обнимаю себя руками – меня тоже трясёт, но это внутренняя дрожь, от неё никуда не деться.
Место, где тонуло тело, окрасилось красным.
Тихий вскрик, а хочется кричать громче, завывать, скулить, реветь – но я словила ступор.
– Так надо сделать со всеми, да? – мужчина подаёт голос, отрываясь от рассматривания потонувшего тела, – она точно не одна. Я чувствую. Моя интуиция всегда хорошо работала.
– Вы хотите отлавливать их и кидать в бассейн? – я бы не поверила тому, что услышала, но здесь происходит необъяснимое – так почему его слова должны удивить.
– Сначала попробуем открыть дверь на выход.
– Двигаться придётся проворно, мы не знаем, сколько их ещё.
– В холле была одна.
Он поворачивается ко мне. Проходит мимо, подзывает рукой следовать за ним. Но стоит ли участвовать в его безумном плане?
Мы убили женщину, вместо того, чтобы оставить её связанной и пойти проверять выход. Убили, вместо того, чтобы вернуться в комнаты и проверить телефонную связь.
Мы так и не бросили ей спасательный круг.
Мы начали не с того, а прошло всего минут тридцать сначала этого помешательства. Что дальше?
Будем вести себя хуже сумасшедших, и, если она не единственная, начнём убивать всех без разбора?
Мы убили её.
Потопили.
Лишили духа.
Это нужно принять или обезумить. Пока не получается ни того, ни другого.
Всё туманно. Настоящее, прошлое и будущее.
Тороплюсь за мужчиной. Он не замедляется, он быстрее и быстрее. Ему страшно. Обходит мальчика со сломанной шеей. Я смотрю прямо перед собой, но труп попадает в поле зрения: попадает, попадает, и ещё раз.
Ему лет восемь, его ручки сложены в маленькие кулачки, футболка задрана до пупка.
Он не спит. Он мёртв.
Я плачу, слизываю солёные капли с губ.
Он мёртв.
Ребёнок мёртв.
У него сломана шея. Безжизненные глаза смотрят на выход.
Он ещё так мал.
Сжимаю зубы, но слёзы всё равно просачиваются к языку. Громко сглатываю.
Поодаль еще труп. Мужчина. Кожа шеи в складах, глаза закрыты. Один шлёпанец слетел с ноги и валяется, как одинокий питомец.
Такое бывает где угодно: в фильмах, книгах, воображение, но не на самом деле.
В мысли врывается голос мужчины, он чертыхается, матерится, дёргая ручку входной двери.
Заперто.
За окнами, которые невозможно разбить, и открыть без специальной карточки, светит солнце, ветер колышет листья деревьев, и ни одного человека, чтобы позвать на помощь.
Скамейки, расположенные по узкой тропе, пусты. Магазин с дорогущими продуктами закрыт. Фонтан не работает, и только рябь на воде в чаше, напоминает, что совсем недавно струйки бились об воду, а теперь лишь ветер создаёт эффект перемещения жидкости.