Интим не предлагать! - стр. 26

Фу, неужели восковая эпиляция?

- Это, у меня тут слегка не прибрано...

- Я вижу, - бегло осматриваю убранство гостиной: белый кожаный диван, хром, яркие репродукции на стенах. На низком журнальном столике пустая бутылка, рассыпанная соль и засохшие корки лайма. На каминной полке серебрится слой пыли.

- К нам по вторникам и субботам приходит уборщица, сегодня четверг, так что не стесняйся, кладовка со швабрами и прочей мутью на втором этаже, - он чешет затылок и глупо улыбается.

- Ты предлагаешь мне это всё убрать?

- Если хочешь, я тебе помогу.

- Ты мне поможешь? - ужасаюсь от его наглости. - Извини, но я горничной к тебе не нанималась. Так где комната моя?

- Там, - кивает он наверх и плетётся по винтовой лестнице, заставляя меня тащиться следом. - Клёвая сумка.

- Это Луи.

- Я так и понял, - подойдя к распахнутой двери, он в приглашающем жесте вытягивает обе руки: - Прошу. Велком ту ми хаус.

Шагаю внутрь залитой солнечным светом спальни и первое, что вижу, это огромная - просто гигантская кровать застеленная белоснежным постельным бельём. Одна подушка валяется на полу, край другой торчит из-под перекрученного одеяла. На мягком кресле- груше валяются брюки и вывернутый наизнанку пиджак. На стене электрогитара, на подоконнике большой кальян.

- Ты хочешь сказать, что это...

- Ага, это моя комната, - он снова глупо улыбается и опускается на край кровати. - Ну а как ты хотела, лапуль, - мы же теперь муж и жена.

- Малиновский, это не смешно! - я очень надеюсь, что нотки паники в моём голосе отлично перекрывает бурлящая ярость. - В нашем уговоре не было пункта о том, что нам придётся делить одну постель.

- Я знал, что ты заартачишься, поэтому на кровати будет спать кто-то один.

- А где будешь спать ты?

- Вообще-то, я имел в виду, что здесь буду спать я. А ты, - красноречиво указывает движением бровей на крошечную софу. - Или если хочешь... - переводит взгляд на постель. - Но учти - мои руки живут во сне свой жизнью, я за них не отвечаю. И не только руки, кстати...

- Даже не мечтай! - издаю выдающий с потрохами нервный смешок и резко расстёгиваю молнию сумки. - Ты втянул меня в это и теперь будь добр предоставить комфортные условия, - вытаскиваю любимый розовый плед, плюшевого медведя Бетховена. - У тебя такой большой дом, неужели в нём нет лишней комнаты? Зачем тесниться в одной и раздражать друг друга?

- У меня? Извини, но миллионер мой дед, а не я. Это не мой дом.

- А чей? - зависаю со стопкой полотенец в руках.

- Моих родителей, конечно. И не такой он уж и большой.

- Хочешь сказать, что живёшь с родителями? Чёрт, Малиновский, во что ты меня втянул? Как я объясню им, кто я такая? Где они сейчас?