Размер шрифта

Иностранная литература №12/2011 - стр. 43

безо всякого вывода,

просто чтобы ты почувствовал:

жизнь – словно этот снег,

который еще не лег, а уже растаял.

Вот она…

Вот она,

пугающая смерть.

Конец подступил,

а у тебя так и нет ответа.

Хрустальный стакан,

цветок на столе

и боль, что уходишь,

а сердце не понимает

смысла трех этих

простейших

вещей.

Жизнь пошла по тропке дальной, где История не бродит…

Ана Мария Матуте

Рассказы

Перевод Надежды Мечтаевой

Тот, кого нет рядом

Вечером они поссорились. Легли в постель злые друг на друга.

Такое бывало с ними и раньше, но в последнее время ссоры вспыхивали особенно часто.

В деревне все – а уж о соседке, Марии Лауреане, и говорить не приходится – знали, что в семье у них неладно, и от этого было еще горше – не любила она сор из избы выносить.

Она лежала без сна, глядя в стену. Нарочно отвернулась от него – не хотела на него даже смотреть. Его тело тоже потихоньку отодвинулось, и сейчас он лежал на самом краю кровати. “Того гляди, на пол свалится”, – встревожилась было она, но потом услышала, как он захрапел, и ненависть вспыхнула с новой силой. “Вот он всегда такой. Дикарь неотесанный. Бездушный грубиян”. Он спал, а она все никак не могла уснуть. Лежала, не сводя глаз с беленой стены, отделявшей ее от всего мира – словно она сама себя заключила в тюрьму.

Страница 43

Продолжить чтение