Иная. Авантюристы Атлантиса - стр. 20
- Неужели мы правда поплывем в эту... как её? Лабораторию кротовых нор?
- Почему бы и нет? Как оказалась, она совсем недалеко от того места, где образовалась дыра.
Наш разговор прерывает капитан баркаса.
- Набилианец! Эй! Нужно обсудить дальнейший маршрут!
Никель уходит в рубку, и через приоткрытую дверь долетают обрывки фраз.
- «Стремительная» далеко не поплывет! Скоро нужно возвращаться обратно! - пожилой атлант припечатывает конец каждого предложения бетонной плитой, добавляя в речь такую безапелляционность, словно в молодости управлял не маленьким катером, а целым крейсером.
- Какая еще «Стремительная»? Куда не поплывет?
- Мой корабль, - капитан бросает на собеседники уничижительный взгляд и ласково проводит рукой по облезшему лаку на дубовой панели. - Номер один среди курьерских перевозок! Нужно обратно. У вас есть лодка?
- И где, по-вашему, у нас может быть лодка? - Никель начинает выходить из себя. - У меня в карманах? - он выразительно хлопает себя по штанам? - У него за пазухой? - показывает на Тимериуса, бешено сверкая глазами - У неё под юбкой?!
Все трое выжидающе смотрят на меня, а я на время теряю дар речи от такой наглости.
- У меня и юбки-то нету...
- Что, совсем? Нужно будет это исправить...- Ник быстро успокаивается, обескураженный моим заявлением, а я отхожу подальше, опасаясь, как бы он не начал химичить с трансформацией моего костюма прямо сейчас.
Ник с капитаном принимаются спорить. Когда в ход снова идет обещание вознаграждения, последний идет на попятную, соглашаясь довезти нас до ближайшего плавучего острова, и следующие десять минут они вместе реанимируют подунывший после бури пульт управления, настраивая локатор на поиск оного. Мотор снова оживает, радостно урча в недрах баркаса, и корабль прибавляет ход.
Я устраиваюсь на носу корабля. Плюю на грязь и сажусь прямо на палубные доски, подставляя лицо и плечи ласковому утреннему солнцу — оно то появляется, то скрывается за легкими перистыми облаками. Рядом садится Тимериус. Его недавнее раздражение развеивается пеплом на ветру, он снова источает умиротворение.
- Почему ты так не похож на других атлантов, Тим?
Тот смотрит на меня так, словно я оскорбила его.
- А на кого же я похож?
- Ну... на атланта, рожденного в Набиле. У тебя короткие волосы. И нет татуировок, - взгляд падает на седого лохматого капитана, суетящегося в рубке. Его руки и шея кажутся черными от обилия где-то ярких, где-то выцветших наколок, покрывающих плечи и предплечья сплошным полотном из узоров.
Друг усмехается. Секунду колеблется, а потом расстегивает куртку, одним слитным движением стягивая через голову майку. Это смахивает на дешевый трюк из любовного романа, но у меня невольно перехватывает дыхание.