Их (не)порочный ангел - стр. 25
– Постой, – подорвалась я следом. – Ты куда?
– Поверь, мне везде будут рады, – иронично усмехнулся он, клюнув меня в кончик носа. – Вернусь завтра.
– Макс!
Но Макс уже надел кроссовки и был таков.
Что сказать. Надо было уточнять «завтра» какого дня, потому что в следующий раз мы увиделись в воскресенье за полчаса перед его отъездом. И судя по слою дорожной пыли на мотоцикле – где «Маша» только не была...
А потом пошли будни. Благо работа в приюте не оставляет времени маяться от безделья. Вот и сегодняшним вечером мы с двойняшками Олей и Колей, взмыленные, возвращаем с прогулки вверенных нам волкодавов. По два энергичных пса на брата и никакой дополнительный фитнес не нужен.
– Катюш! Пробуй. – Оля протягивает мне ещё не надкушенную шаурму в целлофановом пакетике, удерживая оба поводка в правой руке. – Дерьмо, конечно, но есть можно.
Посмотрев в вечно голодные глаза собак, отказываюсь. Всё равно кусок в горло не полезет.
– Угу, ничего так, – бормочет Коля прожевав. – Катюха, зря нос воротишь. Пища богов. Не хуже, чем в ресторане.
Его сестра заливается смехом.
– Балбес, ты там ни разу не был.
– Я телевизор смотрю. Ты видела какие там порции? Позор. Даже хомяка не накормишь!
Рассмеявшись, подставляю лицо тёплому ветру. Прикрываю глаза.
Всё хорошо. Спокойно. Весело. Только сердце в груди всё равно берёт разгон под сто сорок, потому что за поворотом на следующей улице живёт Рома.
Наверное, глупо каждый раз делать петлю, только чтобы пройти под его окнами. Ещё большая глупость, оказавшись под ними, ускорять шаг, отчаянно желая только одного – не попасться ему на глаза.
Я перестала себя понимать. Меня эта непоследовательность вгоняет в ступор. Из-за одного поцелуя люди вроде не сходят с ума? Серьёзно. Ну нет же? Только вкус его губ не идёт из головы, хоть смейся, хоть плачь. Хоть бейся башкой о стену, лишь бы заткнуть пластинку у себя в голове, сутками напролёт проигрывающую одно и то же: «Рома-Рома-Рома...». Ну почему он?!
Мысли дурные.
Порочные фантазии.
Пустые мечты.
Просто исчезните, сгиньте... Не трогайте меня. Вон пошли!
– Ох, ё... Ну почему одним всё, а другим Мухтар блохастый? – Коля встаёт как вкопанный, устремив взгляд в тень растущих вдоль тротуара каштанов. – У, мажор паршивый. Прикиньте, я на такой тачке только в компьютерных играх гонял, а этот чувак в реале девок катает.
– Не блохастый он, не наговаривай. – Улыбаюсь, поглаживая Мухтара между стоящих торчком ушей, и устремляю взгляд в указанном направлении.
Машина действительно шикарная. Низкая, кислотно-зелёная с выраженным переливом от жёлтого к грифельно-серому. Из приоткрытого окна грохочет музыка, что-то агрессивное под стать линиям самого спорткара. За рулём сидит приметный тип с небрежно взъерошенными платиновыми волосами. Оттенок как у меня – явно осветлённый в салоне, в природе такого не встретишь. Вот вроде и эффектный парень, а вроде и отталкивающий в то же время. Ненастоящий какой-то, как хорошо отфотошопленный плакат. Бездушный глянец.