Игры мажоров. "Сотый" лицей - стр. 51

В ушах стучать начинает. Дышу глубже.

— Кого ждем? — подхожу, а самого реально бомбит.

— Тебя, — отец не выглядит растерянным.

— Меня?

— Ну да. А кого еще я могу ждать?

— Не знаю, — теперь теряюсь я, — ты никогда за мной не приезжал.

— Ехал мимо из салона, вспомнил, что у тебя тренировка, решил забрать. Вот, подстригся, — он проводит рукой по волосам, — как тебе? Нормально?

— Круто, — согласно киваю. — Можно прямо сейчас на кастинг.

И правда круто. Волосы уложены с воском, он так кажется моложе.

— Скажешь тоже, кастинг, — ворчит отец, но выглядит довольным, даже не скрывает.

— Ты что, влюбился? — смотрю в упор.

— Что за глупости? — отец морщится, и я понимаю, что попал в точку. — Поехали, поужинаем.

Поднимает глаза, и я вижу, что он смотрит мимо меня. Слежу за его взглядом — на ступеньках показывается Дарья. Хочется стукнуть кулаком о корпус внедорожника.

Я прав! Прав! Прав! Он запал на нее.

Дарья замечает нас, притормаживает. Потом будто спохватывается, здоровается с отцом и ускоряет шаг. На меня не смотрит. Со двора лицея реально выбегает и дальше несется как угорелая.

Слежу за ней исподлобья. На языке вертится десяток вопросов, но отец уже поворачивается ко мне.

— Ты не ответил, Никита. Ты не очень устал?

Я после тренировки и без душа, но домой не хочется, и мы едем в ресторан. Я, как и отец, люблю итальянскую кухню, поэтому едем в «Палермо». Заказываем пасту. Отец выбирает болоньезе, я — карбонару.

— Как дела? — интересуется отец. — Как твой английский?

— Не все так плохо, пап. С биологией и географией намного хуже.

— То все фигня, — машет он рукой, — языки важнее.

Хмыкаю. Ну конечно, биологичке под шестьдесят, географичка страшная. Так что отца биологичка с географичкой не интересуют.

— Ходил сегодня на консультацию, — пожимаю плечами.

— Может, тебе нанять репетитора? — отец реально не понимает, как палевно это выглядит. — Как думаешь, может попросить вашу англичанку, пусть с тобой позанимается?

— Она не согласится, — безнадежно качаю головой.

— А как у тебя с этой девочкой, Машей?

Отец решил меня добить. Ну как еще у нас может быть? Плохо у нас. Все плохо.

Мышка на меня не смотрит, а мне до сих пор кринжово из-за кофе.

— Хочешь, я поговорю с Дарьей Сергеевной? Я мог бы тебя привозить к ним домой, чтобы ей не пришлось к нам ходить. В лицее вряд ли ей позволят зарабатывать.

Я чуть карбонарой не давлюсь.

— Ты серьезно, пап? Я смогу ездить к ним домой и видеть Машу?

— Я буду тебя возить, — с нажимом повторяет отец, и я понимаю, на что он рассчитывает.

Чувствую себя предателем по отношению к матери. Но… как отказаться?