Игрушка по вызову - стр. 17
В назначенный час сижу за столом, обложившись «учебниками» и рисую в тетрадке смешные рожицы, прислушиваясь к каждому шороху. И подпрыгиваю на стуле, когда слышу, как в замке поворачивается ключ.
Игорь пришел!
Едва сдерживаюсь, чтобы не выскочить ему навстречу. Сейчас я в образе, надо ему соответствовать. Волосы я заплела в две косички, повязав на кончиках бантики.
И в чем же я сегодня провинилась? Схлопотала двойку? Прогуляла урок?
Игорь заходит в комнату не сразу. Слышу, как он идет в воспитательную. Принес что-то новое? Ой, неужели свежие розги? Ерзаю на стуле в предвкушении.
И вот, наконец…
- Добрый вечер, Ника.
Замираю… и выпадаю из образа. Я так рада видеть Игоря, что не могу сдержать улыбку. Вскакиваю и бросаюсь к нему, чтобы обнять. Он позволяет, но довольно быстро отстраняется, схватив меня за руки.
- Э-э… добрый вечер…
- Сэр, - подсказывает Игорь.
- Добрый вечер, сэр, - послушно повторяю я.
И невинно хлопаю ресничками.
- Тебя видели курящей, юная леди. Это правда?
Ой, бля… Серьезная заявка. За «курение» меня серьезно накажут.
Внизу живота разливается приятное тепло.
- Нет, сэр. Я не курю, сэр.
- Мне кажется, ты лжешь.
- Нет, сэр.
- А это что? – Игорь выкладывает на стол «улику», пачку сигарет. – Я нашел это в твоих вещах.
- Это не мое.
- Конечно… - Он тяжело вздыхает. – Хватит врать, Ника.
- Простите, сэр.
Я всегда чувствую, до какого момента надо отрицать вину. Чуть дольше – и Игорь начинает злиться всерьез, как будто я действительно его воспитанница, нарушившая кучу правил.
Мурашки бегут по телу, когда я наблюдаю, как Игорь медленно снимает пиджак и небрежно бросает его на стол. Туда же летит галстук, после чего Игорь расстегивает пару верхних пуговиц рубашки и закатывает рукава.
Закусив губу, жду приговора.
- Подойди ближе, - велит Игорь.
Одну ногу он ставит на сидение стула… и легко перебрасывает меня через колено, попой кверху.
- Ай! – протестую я. – Простите, пожалуйста! Я больше не буду!
Тяжелая ладонь опускается на ягодицы, обжигая даже сквозь ткань трусиков и юбки.
- Не надо, сэр!
Стараюсь не кричать громко, ведь мы не в воспитательной. Впрочем, мне почти не больно, ведь это только начало.
- Скверная девчонка! – ругается Игорь, ритмично шлепая меня по попе. – Получишь такую порку, что неделю сесть не сможешь! И за вранье тоже!
- Ой… Ай… - скулю я, дрыгая ногами. – Простите…
Не знаю, почему, но меня это заводит, и Игоря – тоже. Игра как будто превращает нас в других людей, и желанное становится еще и страшным для меня и необходимым – для него. Больше эмоций, больше адреналина…