Игрушка моего сына. Запретная страсть. 2 - стр. 3

Тот пожимает плечами и берет пачку сигарет со стола. Выходит из комнаты.

- Как ты нашел меня? – спрашиваю я.

- Если я чего-то хочу, то просто делаю, Ника. Где твои вещи? Собирайся. Поехали, - уверенным тоном произносит он и еще ближе подходит ко мне.

А я отступаю назад. Я не боюсь его. Это странно, но не боюсь. Но в то же время чувствую какую-то силу надо мной. Его взгляд сковывает, не отпускает.

- Я не поеду никуда, Илья. Я на работе, - обнимаю себя руками и оглядываюсь на приоткрытую дверь, в которую вошла я. Словно ищу путь побега.

- С работой решим. Не переживай, - Илья улыбается уголком губ. Делает шаг и оказывается совсем рядом. Медленно проходится по мне взглядом. Сверху вниз и обратно. Поднимает руку и пальцами проводит по скуле. – Поехали, Клубника. Нам же надо поговорить. Ты сама это знаешь.

И голос опять мягкий, хриплый.

- Ты ведь скучала по мне? – наклоняет голову и берет меня за подбородок. Смотрит прямо в глаза.

А я в ответ мотаю головой. В горле пересохло и ответить на могу. Но мотаю головой.

- Я не верю тебе, - ухмыляется он. – Я очень скучал, Клубника. Очень.

Второй рукой обхватывает меня за талию и прижимает к себе.

- Черт. Клубника, поехали, - шепчет мне в волосы. – Ну, показала характер и хватит. Разве здесь лучше, чем у меня? Ты же знаешь, что нравишься мне, - его губы уже возле моего уха и миллионы мурашек расходятся от места касания.

Я зажмуриваюсь, ища в себе силы. Как будто собирая себя по кусочкам.

- Я важную встречу отменил, Ник, чтобы лично за тобой приехать. Мог бы Володю прислать, - голос Ильи все такой же мягкий, а рука сползает вниз и чуть сжимает меня за попу. - Где твои вещи? Володя сейчас заберет их.

И, вот, упоминание Володи, похоже, становится последним кирпичиком в моей стене против Ильи. Я вспоминаю, что именно этот Володя вез меня тогда в аптеку. Что он должен был купить таблетку и заставить меня ее выпить.

Я резко упираюсь руками в грудь Ильи и толкаю его от себя. От неожиданности он отшатывается. Трясет головой и впивается в меня грозным взглядом. И опять эта морщинка на переносице. Как тогда, в телевизоре.

- Я никуда не поеду, Илья, - четко произношу каждое слово и поправляю волосы. – Прости, мне пора. Скоро занятия начинаются.

- «Пора»?! – рычит он и хватает меня за запястье. – Ты думаешь, я искал тебя, притащился в эту дыру, отменил встречи, ради того, чтобы услышать «мне пора»?! Собирайся! Ты поедешь со мной. Потом вещи заберут. Пошли! – и он дергает меня на себя.

- Нет, Илья! Отпусти меня! – кричу я и бью его кулачком по руке. Но понимаю, что мои удары для него ничто. Он лишь ухмыляется.