Игра босса - стр. 18
До моих ноздрей доносился умопомрачительный запах жареного теста, и мне было так хорошо и комфортно, как никогда не было у себя дома. Тут было невероятно приятно находиться, сюда хотелось приходить, хотелось возвращаться.
Сонины родители не были богатыми. Думаю, их семья была даже менее обеспеченной, чем моя, когда папа ещё был с нами. Но тут дело было не в какой-то дорогой мебели или особой отделке. Дело было, вероятно, в каких-то мелочах.
Просто, что Сонина мама, что сама Соня, обладали каким-то особым чувством стиля, они знали, как создать атмосферу уюта и тепла в доме.
***
Сколько раз я пытался потом воссоздать эту атмосферу!
Хотел вернуть себе те ощущения, что испытывал у них дома. Платил лучшим дизайнерам, создававшим мне интерьер в квартире, доме, офисе. Да, получалось красиво и стильно. Да, мне, в целом, нравилось. Но той уютной атмосферы, которую я так желал и за которой так гнался, добиться не смог. В итоге, раз за разом испытывал лишь разочарование.
И тут прихожу в офис утром — и, бам! Вот оно! Просто пришла Соня и разложила всякие мелочи, повесила постер, притащила горшки с цветами, и готово. Как? Как она это сделала?
Я вышел из машины и сел на лавочку в сквере напротив её дома. Пытался высчитать, где Сонины окна. Вдруг поймал себя на мысли, что снова, также как тогда, одиннадцать лет назад, сижу под её окнами. Словно какой-то одержимый сталкер.
Эта женщина — моё проклятье. Холодная, чёрствая, равнодушная. Зачем я тут сижу?
Внезапно снова разозлился. На этот раз уже сам на себя. Вскочил со скамейки и пнул ее.
Могу ведь получить почти любую. Я богат и внешностью не обижен. Почему же так зациклился на ней?
Может, потому что так и не добился? Хотел, но не получил? Может, если сейчас я, наконец, трахну её, меня отпустит? Я снова опустился на скамейку, задумавшись. Мысль, конечно, интересная.
Вероника сегодня в баре сказала мне, что Соня спит с Владимиром с закупок. Разумеется, это были лишь слухи и её личные предположения. Нет, я видел, что тот явно подбивал клинья. К тому же, заметил, как он пялился на неё, когда она танцевала.
Но всё это ни о чём не говорило. Я ведь и сам глаз отвести не мог.
Но наличие некоего предполагаемого конкурента почему-то здорово выводило меня из себя. Не хотел я, чтобы она спала с кем-то. Меня даже выворачивало от этой мысли. Это включало во мне какой-то дикий примитивный инстинкт: не хочешь, чтобы досталась другому — возьми сам.
А ещё это могло бы её, наконец, расшевелить, вызвать эмоции. Сорвать с неё эту бесстрастную равнодушную маску. Ну, не с каменным же лицом она сексом занимается?