Хоть не много. И пусть не каждое лыко в строку, но всякое слово,
От Бога. А пряник и кнут, в начале пути, их не бывает много.
Пусть будут, ибо с ними, ночью светло как днём, и не так тяжела,
Дорога. Через Вечность и кровь людей, на вершину сакральной
Власти. Где каждый второй пьёт чашу до дна, и дышит смрадом,
Драконьей пасти.
02.03.2018 02:35
От простуды треснула губа,
И чесотка одолела тело.
Ах, зачем же, жизнь меня внесла,
В список живших в годы беспредела?
Нет бы кинуть, лет на семьдесят назад,
Пусть и в раскалённую Европу. Только,
С теми знаньями: в чей сад, вор забрался,
И зачем, устроил всему Миру – жопу?
Ох, и завертелась бы юла! Лучше не,
Придумать. Право слово, как в той песне:
«Знай свои права! «Штучные» откроем,
С полвторого»!
А ещё, бабла бы, накосил, и пустил бы,
Биржу всю по ветру. Отогнал масонов,
От котла. Разобрал Нью – Йорк по,
Километру!
Горби, задушил бы ка щенка,
Голыми руками в колыбели.
Чтоб его поганые дела,
В будущем значения не имели.
Виндзоров развесил по столбам, как,
Протухшую селёдку в день получки.
Всяких там, политиков, в Бедлам,
Пока Мир не довели до ручки.
Ой, и натворил бы я делов,
Господи, прости за откровение!
Жаль, что, «кроме мата – нету слов».
И почти закончилось терпенье!
06.03.2018 03.16
***
Трактат о жизни насекомых, написан был, увы, не мной,
И среди всех своих знакомых, прослыл совсем ни как Playboy.
Да что там глянец, даже в меди, не разбираюсь ни хрена.
Извечно «капают» соседи, на мозг. И дворником был послан на…
За то, что взял, да сжёг газеты, в почтовом ящике дотла. Порой,
Бесчинствуют поэты. И это – Не моя вина! Когда я вижу буква,
В букву, как вырастает из дерьма. Из гнуси. Из макулатуры. Ком,
Не приличного вранья. Про наше прошлое, про город, в котором,
Столько прожил я. Спалить не то что бы бумагу, Рейхстаг, поджечь,
Согласен я. Настолько сильно травит ядом, меня, газетная строка.
11.03.2018 0.37
Пепел – это только то, что в пути, сразу после тёплых дождей.
Господи, скажи, как мне быть, я давно устал от людей?
Потому, и жгу корабли если соловей не поёт. Потому,
Вокруг так тепло, потому и плавится лёд. Сидя на краю,
Января, трубку раскурю от углей, и у проходящего дня, попрошу:
«Грамм сто мне налей». Потому, что дальше невмочь, дальше,
Круторогий Февраль, а за ним столетняя ночь, а я, всё ищу свой Грааль. Верую, он скрыт где-то здесь, в подземельях, в горном Крыму. Только мне, Никак без огня, и не подойти одному. Рядом нужен кто-то ещё. Кто-то, кто, способен понять: Что такое, время вообще?
И как повернуть его вспять?
Но, вокруг совсем никого. С башни лишь, кричат сторожа, проклиная, Ветер Борей, рвущий из песка якоря…
