Худшие подруги - стр. 34
– Разумно.
– Твоя похвала бесценна, Тася.
– Радуйся, пока я добрая. У тебя осталось еще тринадцать минут.
И минуты пролетают, как секунды. Болтаем с Олегом, держась за руки. Жест довольно невинный, но все-таки сближающий. Отрывает нас друг от друга только звонок моего телефона.
– Да? – отвечаю я, даже не глянув на дисплей.
– Я на месте, – слышу звонкий голос лучшей подруги. – Встретишь меня?
– Конечно. Три секунды, – отвечаю Але и поднимаюсь со скамейки.
Олег еще держит меня за руку, и я улыбаюсь.
– Я должна встретить Алю.
Повисает долгая пауза. Дымарский смотрит на меня снизу вверх, на его губах – та же хитрая улыбка, а в блестящих светлых глазах беснуются непонятные мне эмоции.
– Конечно, Тась. Дружба – это святое, – наконец-то произносит он, отпуская меня.
– Точно, – отвечаю я, добавляя еще десять очков к привлекательности новенького.
После ухода Рыжиковых-старших вечеринка набирает нешуточные обороты. На столах появляется алкоголь, который парни тайком пронесли в ресторан, да и музыкальный репертуар резко меняется… Каждый хочет поставить свою музыку. От песни про новый «Кадиллак» меня уже слегка подташнивает – совершенно не мой стиль. Какая безвкусица…
Вскоре я начинаю откровенно скучать. Конечно, пару раз мы с Тасей спускались на танцпол, приковывая к себе взгляды остальных… И даже исполнили в караоке свою «короночку» – «Ты же меня прости-и-ил» Гагариной. Но ничего не спасает тусовку Рыжиковой. Девчонки по углам о чем-то шушукаются, бросая на нас косые взгляды… Мальчиков симпатичных нет. Настя позвала лишь парней из нашей школы, а это полный отстой. Конечно, есть Дымарский – луч света в темном царстве. Но и он где-то весь вечер теряется. А еще мне жутко натерли босоножки от Джузеппе Занотти… В общем, не вечеринка, а просто мрак. И хорошо, что я еще задержалась… А ведь Козырь, бедняжка, тусуется здесь с самого начала!
Потеряв из вида Тасю, направляюсь на просторный балкон, по пути прихватив с подноса тарталетку. Сентябрьский вечер по-летнему теплый. В темно-синем небе красуется бледная луна, а в симпатичном искусственном пруду отражаются первые звезды. Жую тарталетку, свободной рукой поправляю накинутый на плечи жакет, пританцовываю под доносящуюся из зала музыку…
Идиллию прерывает внезапный шорох в кустах. Внимательно оглядываю освещенную и ухоженную территорию ресторана. Сверху отлично вижу знакомый черный снепбек с вышитым логотипом «Стусси». Меня бросает в холодный пот. Что он тут забыл? Еще и пробирается сюда не как нормальный человек, а как дикарь какой-то – через кусты. Позорище! Естественно, никто бы не впустил Макара в шикарный ресторан, где установлен дресс-код. А где Бойко и где дресс-код? Не удивлюсь, если он и на торжественную часть вручения аттестатов припрется в рваных джинсовых шортах и со скейтом под мышкой.