Хроники ветров. Книга 2. Книга цены - стр. 2
Серж говорил, говорил, говорил… что-то совершенно глупое, а я делала вид, что внимательно слушаю весь этот бред. «Кое-кто» оказался шипастой змееподобной тварью, которую следовало есть сырой. В принципе не так и плохо, немного похоже на… впрочем, не так важно, на что это похоже.
- Ну и как давно ты здесь?
- Пару месяцев.
- Месяцев? Да ладно, кисуля, не ври… месяцев…смешно.
- И что же тут смешного?
- Ну хотя бы то, что я здесь четвертый год… здесь четвертый, а до того сколько прошло? – он облизал пальцы, срыгнул и продолжил. – Не видишь, я несколько… повзрослел. А ты все такая же… даже шмотье то же самое. Хотя нет, не уверен насчет шмотья, времени-то преизрядно минуло, а ты всего-то пару месяцев… ладно, я, конечно, допускаю, что снаружи все иначе, но не настолько же? Понимаешь, о чем я?
- Не совсем. – Выглядеть полной дурой не хотелось, но я и в самом деле не понимала. Пока из фактов имелось следующее: Серж выжил. Серж выглядел несколько старше того наглого ублюдка, который остался в Вашингтоне. Серж был да-ори. И сидел рядом как ни в чем не бывало, пытаясь когтями разодрать тушку твари. Время от времени жадно слизывал капли крови и не затыкался ни на секунду.
Светлые волосы слиплись сосульками, на шее виднелось черное пятно засохшей крови, а в сросшихся над переносицей бровях запутались черные песчинки. Лежку, видать, в черноземе устраивал.
Еще от него преизрядно воняло, грязью, гнилью и застарелым потом. Но самое странное – он был гораздо старше того парня, который когда-то остался в осажденной крепости.
Что произошло? Я не понимала. Я сидела, я смотрела, выискивая все новые и новые различия между тем Сержем и этим. Искривленная переносица, отсутствующая фаланга пальца…
- Что, любуешься? – Серж подмигнул. – Соскучилась?
- Не хватало.
- Кому как, мне не хватало. А вообще бес его знает, может, и не врешь ты про месяцы, это чертово место способно на все. Вот бывает, идешь, идешь, впереди вроде бы гора, а за горами – свобода, нужно лишь добраться, и ты добираешься. Почти добираешься, а они раз и исчезают, и снова степь… или лес, но степь все-таки чаще. С тобой ведь тоже так?
- Как?
- Т-ты издеваешься? – Серж задохнулся от злости. – Или тебя тоже нет? Очередной призрак, да?
- Успокойся, - на всякий случай я отодвинулась от него, парень явно не в себе, псих – да-ори гораздо серьезнее, чем просто псих. – Серж, пожалуйста, посмотри на меня… вот так, видишь, я настоящая, я не призрак, я здесь недавно и ничего не понимаю. Расскажи.
- Думаешь, я свихнулся? Может, и свихнулся. Три года в этом аду… тоска и твари, твари и тоска. Хотя, когда кого-нибудь убьешь, становиться немного легче. Значит, говоришь, что недавно… пару месяцев. Рассказать… о чем же тебе рассказать, солнце ты мое?