Хранитель истории - стр. 8

Детектив глянул так, будто не отказался бы отвесить Дэнни хорошего подзатыльника.

– Вы еще осмеливаетесь ставить условия?

– Я оставлю фото, – продолжил Дэнни, похлопав по фотоаппарату. – Иначе… возможно, тот мужчина мне просто показался?

Мистер Хейл пришел в ярость от этого заявления:

– Наглость!

– Вы же меня знаете. Это будет взаимовыгодная помощь. К тому же мне самому не нравится эта работа. Чем скорее напишу нормальную статью, тем скорее продвинусь в должности и оставлю вас в покое.

– Уйдете вы, будут еще десятки таких как вы, – не впечатлился детектив.

– Таких как я уже не будет, – тоном мудреца подметил Дэнни.

Мистер Хейл подумал немного, вздохнул и махнул рукой.

– Бог с вами и вашей фотографией. Рисуйте уже. Вот вам листок, вот карандаш.

Мистер Хейл выудил из кармана записную книжку, открыл ее на чистой странице и сунул ему в руки. Дэнни приложил книжку к стене и стал рисовать, воскрешая в памяти лицо убийцы. Рисовал он хорошо. Он считал себя творческим человеком и был уверен, что творческий человек способен овладеть всеми видами искусства. Так он умел лепить скульптуры, рисовать, писать рассказы, играть на скрипке и многое другое. Правда, все это умел понемногу и делал не бог весть как, но все-таки делал и был собой очень доволен.

Через несколько минут портрет убийцы был готов. Мистер Хейл забрал свою книжку и стал оценивающе разглядывать работу Дэнни. Воспользовавшись тем, что полицейский отвлёкся, Дэнни плавно отошёл от него на несколько шагов и нырнул за угол коридора.

Они с детективом давно знакомы. В основном, Дэнни постоянно доставал его расспросами о происшествиях, чем очень раздражал. Мистер Хейл и сам наверняка хотел, чтобы Дэнни поскорее от него отвязался. Статья, которую Дэнни напишет, вряд ли ему понравится, но что поделать – в карьере обычно пробиваются не только талантливые и трудолюбивые, но и изворотливые. Дэнни это давно уяснил.

Два года назад жизнь Эдварда разрушилась, как карточный домик, и до сих пор он будто живёт в руинах.

Сначала погиб его пятилетний сын, потом с ним развелась жена, а после умерла мама. Все это обрушилось на него и разбило на миллионы мелких кусочков, из которых собрать себя обратно он уже не мог. И не был уверен, что когда-нибудь сможет. А если и сможет, вряд ли снова станет таким, каким был прежде.

В уголках его глаз появились морщины. Взгляд, который раньше блестел каким-то задорным огоньком, потускнел и стал холодным и суровым. Черты лица заострились, а в чёрных, как уголь, волосах появились серебристые пряди. В общении с людьми Эдвард стал жесток: если раньше он мог разрядить обстановку смешной шуткой, то сейчас его юмор был пропитан не щадящим никого сарказмом. Впрочем, и шутил он уже не так часто.