Хозяин моих желаний - стр. 2
Достав из салона два бумажных пакета, он щёлкает брелком сигнализации и медленно поднимает голову. Зимой смеркается рано. Я свет не зажигала, но чувствую, как стынет кровь, будто мне этим взглядом хищным аорту пережало.
В голове ощущение дурмана. Немеющими пальцами хватаю с батареи джинсы. Руки не слушаются. Кое-как застёгиваю пуговицы-болты, продеваю голову в ворот лонгслива, а чувства реальности происходящего нет и в помине. Никогда так ни на кого не реагировала. Даже красавчик Метлицкий, не вызывал столько адреналина разом. Этот же одним взглядом ноги подсекает.
К чёрту. Оставлю истерику на потом. Сейчас нужно выбираться. И делать это очень-очень быстро.
Надеяться на адекватный диалог с тем, кто не побоялся похитить дочь Олега Ярникова не приходится. Отец вместо выкупа в него автомат разрядит. Это сейчас папа один из крупнейших бизнесменов края, но Ярым его в узких кругах не просто так прозвали.
Одевшись, бегло осматриваюсь по сторонам. Из мебели под треугольным потолком – кровать и две тумбочки. В углу у двери стоят мои ботинки. Обуваюсь уже под громкий стук двери, вбивающий под кожу позорную слабость.
Вот он нарочно меня кошмарит или как? С ноги открыл, зверюга. Видела, конечно, что руки у мерзавца заняты, но сердце всё равно подскакивает к горлу.
Гены отца дают о себе знать моментально.
Если тебе угрожают – бей первым.
На цыпочках спускаюсь на второй этаж. Панорамные окна, несколько балконов. Лишать меня комфорта похититель явно не намерен. Значит, шкурой своей всё-таки дорожит. Осталось подобрать аргумент понадёжнее.
Дом явно холостяцкий. Минимализм, натуральная кожа, дерево, облицовка под старый кирпич и, собственно, предмет моих поисков – оружие в эффектно подсвеченных нишах. Сейчас бы пару кадров отснять для поста в инстаграм о моём похищении. Расставание с Метлицким с таким событием рядом не валялось.
Желание дикое в своей несвоевременности, но эта зависимость сильнее меня. Как рефлекс. Рукой машинально лезу в задний карман. Там, разумеется, пусто. Айфон отняли, те сволочи в сквере. Жажда что-нибудь сломать становится непереносимой.
Зависнув на выборе между ятаганом и булавой, улавливаю звук шагов на лестнице. Близко. Так близко аж мороз до костей пробирает.
Логика вопит, что холодным оружием проще покалечиться, а вот в прислонённом к стене охотничьем ружье уверенности больше.
– Эй, как там тебя? Я здесь! – кричу, не желая тянуть резину.
Стрелять я не умею от слова совсем, но помня об отдаче, для лучшей устойчивости расставляю шире ноги. Дверь на прицеле, палец на спусковом крючке. И всё равно трясёт так, что мышцам больно.