Хорошая для Авторитета - стр. 12
Внутри меня все обрывается. Нет, он не старый и не противный. Он… ужасный! Как Бармалей! Небритый, темноволосый, хмурый, с татуировками на руках и, судя по початой бутылке водки, прилично пьяный. Развалившись на стуле, он небрежно накалывает вилкой кусок ветчины и отправляет его в рот. Вытирает губы и пальцы салфеткой. Опрокидывает в себя рюмку, а после наливает еще одну.
-Ну, давай… - манит небрежным движением меня к себе ближе и запускает по столешнице стопку. - Присоединяйся. Будем налаживать контакт.
Я делаю вперед несколько шагов.
Нужно пить? А если отказаться? Господи, я никогда в жизни водку то и не пробовала. Только прыщи ею протирала. Максимум - вино. И то сладенькое.
-Живей! - Рявкает и бьет ладонью по столу мужик, - а то мы так до главного сегодня не дойдём. Видишь, я устал…
На негнущихся ногах делаю несколько шагов вперед. Беру в руку стопку. Задерживаю дыхание ( откуда-то это знание ко мне приходит) и опрокидываю в себя алкоголь.
Меня будто обжигает изнутри огнем! Плюхаю рюмку обратно, начинаю кашлять, вытирать слезы и глубоко дышу, чтобы хоть как-то прийти в себя.
Мамочки! Ну и дурь! Ааа!
-Закусывай… - велит мне Михаил Фёдорович.
Встает, роняя стул, и мне практически и так уже бездыханной, засовывает в рот два куска буженины.
-Жуй…
На автомате шевелю челюстями, чтобы не подавиться. Становится чуть легче.
-Вот, - говорит мне своим низким, пробирающим до мурашек голосом, - чтобы я у тебя был, как эта стопка. Поняла?
-Поняла… - хриплю в ответ.
-Ну и молодец… - неожиданно сменяется его тон на более благодушный.
Он вальяжной походкой заходит ко мне за спину и вдруг резко дёргает за косу, заставляя запрокинуть голову и посмотреть ему в глаза.
Они глубокие, как два болотных омута с невероятно длинными ресницами. Даже у меня таких нет! Теперь сниться будут!
-Вот не пойму… - выдыхает, мужик, обдавая тяжелым алкогольным амбре. - Ты так умело отыгрываешь послушную скромницу или просто скучная? Я жду инициативы…
Резко отпускает меня, сдергивая с косы резинку.
-Так ты симпатичней будешь.
Уходит.
Смотрю на его бритый затылок, пытаясь собрать в кучу мысли и чувства.
Инициатива. Да. Я понимаю.
Но одно дело соблазнить родного человека, а вот так… Как вообще к этому Бармалею подойти?
Надо ли что-то говорить? Ласкать? Целовать? Как он любит?
Между нами будто стена!
Тем временем, мужчина поднимает на место стул. Рывком отодвигает от себя стол и садится в явно выжидательную позу. Смотрит на меня из-под своих густых бровей, расставив широко ноги и ослабляет ремень.
Это намек?
Я не испытываю к нему отвращения. И это самое главное.