Хорошая девочка моего сына - стр. 2
— Власов, чёрт тебя побери! — восклицаю, округлив глаза от увиденного. — Что за хрень?
На потолке над кроватью висит мой портрет. Вернее, огромная фотография меня, полностью голой.
Да, мы отправляем друг другу обнажённые фотки! Считаю, что для отношений на расстоянии это норма. Но такое… это же полный пиздец!
— Сними это немедленно! — рычу. Встав ногами на кровать, пытаюсь дотянуться до фото, но высокие потолки не позволяют мне его снять.
— Оставь, — тянет меня обратно. — Каждый вечер дрочу на тебя, — ухмыляется.
— Идиот, — даю ему подзатыльник. — А если кто-то…Твой отец… о боже, ты же привёл меня знакомить с отцом, который видел меня в таком виде!
— Да не видел, расслабься. Кроме горничной в мою комнату никто не заходит.
— Горничной? — мои щёки заливаются краской от возмущения. — Надеюсь, у неё сегодня выходной?
— Она нам дверь открыла… Ладно, пойдём. В девятнадцать часов мы должны сидеть за столом. Отец не любит, когда опаздывают на ужин.
В каком веке живём? Ну опоздали бы, и что с того?
Когда спускаемся по лестнице, Денис берёт меня за руку и сжимает её так, будто боится чего-то. Ну, или кого-то.
Я же дала себе ранее установку. Если мне что-то не понравится, развернусь и уйду.
В глаза сразу же бросается то, что стол совсем не накрыт. То есть к ужину не готовились, и Власова-старшего, значит, дома ещё нет.
То есть нам опаздывать нельзя, а ему можно всё.
— Денис? — оборачиваюсь к нему.
— Всё нормально! Расслабься! Всё так и должно быть! — успокаивает он меня и, взяв за плечи, толкает к столу.
Вновь включив джентльмена, помогает мне присесть за круглый стол и только потом усаживается сам.
— Добрый вечер, — присоединяется к нам мужчина, стальной голос которого пробирает до костей, пугает и заставляет сжаться.
Поднимаю взгляд и вижу совсем не того Глеба Даниловича, что был на фото в интернете. Совсем не того…
«Когда я тебя найду, то накажу — жестоко”.
Мужчину же ничего не смущает. Он спокойной, вальяжной походкой идёт к нам, грациозно скидывая с себя пиджак, а после вешает его на спинку стула.
— Здравствуйте, Ксения, — протягивает мне руку тот самый мужик, от которого я бежала последние несколько дней. Ещё и смотрит так, словно обещание своё сейчас сдержит и на месте испепелит.
— О-отец? — удивленно хрипит Денис позади меня. — Ты…
Глеб
— Мне плевать на погодные условия! — рычу на женщину, что в слезах пытается донести до меня какую-то хрень.
— Это невозможно, — шепчет, опустив глаза. — Все рейсы отменены. При такой грозе ни один самолёт не взлетит.
— Для меня нет ничего невозможного! — шиплю, подойдя впритык, впитывая в себя её страх. — Мой самолёт взлетит! — утверждаю бабе с аппетитными формами. Люблю таких помучить! Трясущихся при виде меня. Не умеющих за себя постоять.