Хочу тебя в мужья - стр. 32

— Но-но! Так шутить не надо! — отдергиваю его. — Нам нужно придумать легенду, чтобы потом не запутаться.

— Давай, — лениво цедит сквозь зубы Денис и заводит мотор. — Были одноклассниками, встретились случайно, вспомнили старые чувства.

— Ты учился в Англии?

— Нет. В обычной Московской школе.

— Тогда не прокатит. А если так…, — замолкаю, раздумывая, как лучше подать мелькнувшую в голове идею. — В университете я встречалась с Денисом…

— Ого! Везёт тебе на это имя. И как он? Лучше меня? Хотя… какое мне дело.

— Вот именно. Никакого. Но имя это на слуху у семьи. Я была влюблена, даже собиралась замуж.

— Не срослось? Кто кому изменил? Не удивлюсь, если мой тезка.

Сарказм в его голосе смягчился, или я уже привыкла, но легче от этого не стало. Это все равно, что резать по живому: все ещё больно и обидно.

— Слушай, — раздражение опять зашевелилось в груди. — Какое твоё дело? Главное, мы расстались. А недавно случайно встретились, ну и, завертелось… Мои родичи не станут вдаваться в подробности, а твоя бабушка и подавно.

— Ты не знаешь мою бабулю. Штирлиц ещё тот, все выпытает.

— Но год же продержишься?

— Попробую, — Арсеньев бросает косой взгляд на меня и сворачивает к больничной стоянке. — Приехали.

Он выходит на улицу, огибает машину и подаёт мне руку. Сердце екает: джентльмен, ее макарек! Лучше бы грубил, как прежде.

— Как зовут твою бабушку?

— София Григорьевна.

— Красивое имя.

— Она и сама красавица. Погоди, а твои родственники с бывшим не знакомы?

— Только сестра.

— Т-а-а-а-к! У нас ещё и сестра имеется. И как ты объяснишь ей метаморфозу во внешности?

— Никак. Марианна и не заметит. Видела его пару раз, да и то издалека. Высокий, темноволосый, как ты. Вряд ли разглядела в деталях, да и это было пять лет назад.

По дороге мы заезжаем в ресторан, где нам выносят целую сумку судочков, потом в цветочный магазин. Денис долго разглядывает горшки и никак не может выбрать нужный букет.

— Возьми этот, — не выдерживаю я. — Желтые розы и орхидеи в сочетании с белыми каллами – признак утонченного вкуса.

— Бабуля не любит желтый цвет. И каллы — похоронные цветы. Ещё решит, что это намёк.

— Какие предрассудки! — вздыхаю. «Так тебе и надо! — выползает ехидная мыслишка. Надо было выбирать будущего мужа из своего круга». — Тогда бонсай из цветущей азалии. Счастье для любой пенсионерки.

— Издеваешься? — жених косится на меня.

— Нет, вполне серьёзна. Азалия в горшке будет ещё долго цвести и радовать глаз. Надеюсь, бабушка оценит.

В стационар мы входим с сумками, цветами и под руку, как настоящая пара. Я внутренне собираюсь встретить новую проблему с честью.