Хочу ее - стр. 43
Впрочем, я не шлюха. Шлюха — это та, которая шляется по мужчинам, меняет их как перчатки. Даже, скорее, сама становится для них перчаткой, которую можно надеть по желанию. По случаю.
Но я не такая. Кто бы что ни думал, я ждала его. Я делала все, как он сказал. Как велел мне Артур — была его покорной девочкой, которая продалась. И так было достаточно долго. Пока я не утратила надежду и не оступилась, не сделала выбор в пользу другого — в пользу предсказуемого. Хоть и нелюбимого мне человека.
Сможет ли Артур теперь простить? Или меня ждет расплата?
— Я не знаю этих движений, — призналась я честно, когда он повел под романтическую музыку. — Прости, я не умею. Это не вальс.
— Забудь о вальсе, выбрось его из головы. Вся твоя прошлая жизнь — это вальс. — Он вывел нас на середину площадки. Тем временем охрана расчищала путь — оттесняла танцующих к стенам, чтобы дать пространство для нас двоих. Только для нас — для хозяина и его новой музы. — А жизнь со мной — это не вальс, — сказал он с экспрессией в голосе. — Это бешеный танго...
— Я не умею в танго.
— Это и не странно, Уля. — Он подался назад и резко потянул меня к себе — я просто завалилась на Артура. Оказалась вдруг на нем, как будто это и не танец вовсе. Настоящий акт любви. На виду у всех. — Уметь это делать невозможно. Я пока не видел тех, кто смог бы... Но тебя я готов научить.
— Боже...
Он раскрутил меня и взял в замок руками. Каким-то образом стал ловко сзади и прижался пахом к обнаженной пояснице. Я почувствовала, как он возбудился. Это платье с вырезом от лопаток до самых ягодиц — оно просто идеально подходило в ту минуту. Можно было решить, что Артур специально его заказал, предугадав движения в танце.
Мы двигались ритмично. Под музыку. Не замечая никого вокруг.
И его руки заставляли гореть. Заставляли пылать при каждом новом повороте, плотном сближении — которое вот-вот могло перерасти во что-то большее. Мысли о его губах сводили с ума. Я так привыкла, что они целуют, если рядом. Что он не упускает возможности сделать это, даже если я против. А в этом танце он будто издевался. Словно специально заставлял меня хотеть. Страдать. Мысленно просить коснуться моей кожи этими губами. Хотя бы на мгновение.
Я так быстро привыкала к этой боли. Жжению внутри. Оно не позволяло отстраниться. Чем дольше я была в руках Артура, тем отчетливее понимала, что вернуться не смогу. Как я сумею жить без него — без этого взгляда, этих пошлых властных слов? Без этой безграничной уверенности в каждом шаге.
Он даже не испугался, когда почувствовал револьвер под сердцем. Это было что угодно — гнев, адреналин, желание сделать из меня убийцу — но точно не страх. Ни капли ужаса в его глазах.