Гулящий - стр. 46
— И вот это ещё, — впихивает мне в рот колеса. Снова скручиваю её, проглатывая таблетки. Носом в волосы зарываюсь. Охуительно ведь пахнет. Свежестью. Чистотой. Даже сравнить не с чем. — Не надо. Не надо, Марк, — жалобно так раздается рядом.
— Только потрогаю, — хриплю. Слабость по мышцам такая, что вряд ли самостоятельно перевернуться смогу. Все части тела будто отдельно от меня существуют. Член готов покорять вершины. Кисти поняли, что рукоблудие — это их кредо по жизни. Внутренние органы вибрируют в лихорадке. Мозг плавится и не соображает ни черта. Такое впечатление, что я не мужик, а Франкенштейн, блядь.
Я трогаю её. Трогаю. Трогаю. Трогаю. Цацу. Грудь. Живот. В трусы нагло лезу и… Потом чертова темнота, словно меня на ринге вырубили четким хуком справа.
Просыпаюсь от того, что мне холодно. Пытаюсь нащупать рядом одеяло. Пальцы погрязают во что-то слишком мягкое. Разлепляю глаза с трудом. Сбоку лежит скомканный плед. У меня такого в арсенале не имеется, да и тетка не любитель волосатости в доме. Часто моргаю, пытаюсь встать, но тут же падаю обратно на кровать. Тело тяжелое, как будто кто-то прокрутил его в мясорубке. Сглатываю вязкую слюну. Пить хочется, словно вчера литр водки выпил на голодный желудок и приправил это крепким кальяном.
— Ох-ре-неть… — провожу по лицу ладонями, растираю его, чтобы хоть немного взбодриться.
— Вижу, пришел в себя, — от неожиданности вздрагиваю, как зашуганная баба. На пороге цаца с подносом в руках. Глаза сверкают непонятными эмоциями. Смотрю на нее, сопоставляя то, что мне приснилось, и не двигаюсь. Наблюдаю за её действиями. Проходит в комнату к кровати, ставит на тумбочку поднос и хмурится. — Сам? Или опять вливать?
О-о-о… Прочищаю горло, принимаю сидячее положение, прижимаясь позвоночником к спинке кровати, и скольжу взглядом по её телу. Упакована отменно. Мешок, блядь, а не платье. Для меня старалась.
— Ты что здесь делаешь?
Цаца закатывает глаза, кивает на поднос и складывает руки на груди.
— Помогаю тебе не сдохнуть, — щёки соседки ярко вспыхивают, когда взгляд падает на мой голый торс, — мне ещё здесь жить и жить, а ты же даже после смерти замучаешь.
Я и не сомневался. Добрая девочка…
21. 21
— Марк Фетисов, двадцать пять лет, рост метр восемьдесят четыре, подающий надежды молодой спортсмен… — Лиза замолкает, свайпая по экрану своего телефона, задумчиво сводит брови на переносице и вдруг дергает меня за рукав блузки. — Вот! По знаку зодиака — лев.
— Кто бы сомневался… — ворчу себе под нос. Чудовище самовлюбленное. Животное, повернутое на инстинктах. Хоть бы одно слово благодарности произнес в мой адрес, так нет! Умудряется лишь бросать на меня косые взгляды, будто я виновата в том, что он слег! Нервно дергаюсь, вспоминая, как его пальцы ловко скользили по моему телу, и скриплю зубами. Кожа фантомно горит в местах, которых он касался. Чертов лев!