Гулящий - стр. 32
Воробьёва задаёт мне слишком много вопросов. Такое ощущение, что проводит мне онлайн сеанс по раскладу на будущее. Еле как отделываюсь от неё и возвращаюсь к сыну. Ложусь к нему под бок и некоторое время смотрю на милое личико. Сама не понимаю, как падаю в глубокий сон. Когда просыпаюсь, Матвей зевает рядышком.
— Болит, мам, — стонет, показывая на горло. Обнимаю его для начала, а потом начинается самое муторное. Мы проводим все процедуры, которые назначил врач. Сынок недоволен. Постоянно ворчит, стонет, отнекивается. Моя нервная система вибрирует от злости, которая копится внутри. Не на сына, на себя по большей части. Я невольно вспоминаю о Марке, потому что Матвей спрашивает о нём.
Фетисова нет. И чем ближе вечер, тем ужаснее я себя чувствую, прислушиваясь к каждому звуку в коридоре. Не нужно надеяться на то, что сгусток тестостерона бросит свою блудливую жизнь хотя бы на пару суток, чтобы мой ребёнок смог восстановиться. В груди неприятно колет от мысли, что Марк приведёт очередную бабу в квартиру. Я укладываю сына, а сама верчусь. В итоге, не выдерживаю и ухожу в кухню. Начинаю намывать все поверхности до блеска. После перемещаюсь в ванную и проделываю то же самое.
В процессе не думаю ни о чём. Стараюсь по крайней мере не впускать в свою голову ни Фета, ни Митрошина, ни Разина, который так и не дал о себе знать.
Когда слышу, как закрывается входная дверь, прекращаю все движения. Сердце на миг замирает, а потом принимается с усердием выполнять свои функции. Качает кровь с таким напором, что меня всю потряхивает. Убираю все средства в шкафчик, поправляю костюм и выхожу из комнаты. В коридоре пусто. Из кухни слышна возня. Шуршание пакетов. Медленно передвигаю ноги к тонкой полоске яркого света, который проникает в коридор. Крадусь, как воришка, смотрю, что лишней обуви нет, и с неверием толкаю дверь ладошкой. Марк тут же стреляет в меня взглядом, не прекращая вытаскивать из пакетов контейнеры с едой из ресторана.
— Заходи, цаца, чего встала? — усмехается. Со скрипом отодвигает один стул и указывает на него рукой. — Продолжаешь следить за мной, мисс Марпл?
— Не настолько я стара, — ворчу, но иду к столу. Кошусь на Фета с недоверием. Тот закачивает с разгрузкой пакета и швыряет его в мусорное ведро.
— Как мелкий? — Марк достает столовые приборы. Один комплект со звоном припечатывает рядом со мной.
— Почему ты это делаешь? — смотрю на то, как спокойно Фет садится напротив меня и задумчиво осматривает содержимое контейнеров.
— Что именно?
— Помогаешь, интересуешься Матвеем. В чём подвох?