Грязные отношения - стр. 8
— Гера? Это не имя, это кличка. Одно время он плотно сидел на героине. Еле вытащил его оттуда. — Звучит хриплый голос над моей головой.
О боже! Эта информация была явно лишней.
— Можно я вернусь в кухню? — аккуратно спрашиваю.
— Иди, — он убирает руку, пропуская меня. — Там погода испортилась. Возможно, ты здесь пробудешь не пару часов.
4. Глава 4
Ильяс
Что же я творю?
Этот вопрос не отпускает меня вот уже пятнадцать минут. Точнее, я еще ничего не сотворил, но дьявольские мысли так и подталкивают меня к малышке. Сотворить.
Я смотрю, как эта серая мышка забилась в углу на диване и нервно грызет нижнюю губу. Изредка поглядывает на меня и тут же смущаясь отводит взгляд.
Она испортила все мои планы. Оставила без секса. Шарахается от меня как он маньяка, а я ведь даже ничего не сделал. Я всего лишь хотел помочь. Держался молодцом.
Может, она умеет читать мысли?
Интересно, о чем она думает? Очевидно, не о том, о чем я. Потому что в своих мыслях я уже давно трахнул ее на столе.
Она как наваждение. Проклятое наваждение. Со мной такого никогда не случалось прежде. Девок много красивых видел, имел. Она ничем не отличается. Две руки, две ноги. Но почему-то меня тянет к ней.
Может я еще под действием адреналина? Меня хорошенько встряхнуло, когда эта мышь кинулась под колеса. Дура! Неужели так сложно смотреть по сторонам? В такую-то погоду.
Но все же…
Перед глазами ее голые ноги. Худенькие плечи. Тонкая шея.
— Черт! — неожиданно чертыхаюсь вслух. Ей лучше свалить отсюда.
Она — мое собственное проклятье… А грешил я всю жизнь. Даже не отрицаю.
Девчонка дергается и смотрит на меня. Красивая, сука. Девственница, сто процентов. Ну на хера я об этом думаю?
— Как подружку зовут? — зачем-то спрашиваю я. С родителями все понятно. Если живет в общежитии, значит не местная. Легкая добыча.
— Ю-юля… а что? — спускает стройненькие ножки на пол и смотрит на меня во все глаза. Выравнивает спину.
Юля… неужели… червовое совпадение. Прямо как дочку Лары.
Нужно скорее избавиться от этой мыши. Она делает меня безумным.
Писк сушильной машинки как спасательный круг, и я хватаюсь за него. К сожалению, моя серая мышка тоже резко подрывается с места и врезается в меня.
Зря она это сделала.
Ловлю ее за локоть, чтобы случайно не клюнула носом, а вот халат, который съезжает с ее острого плечика, ловить не собираюсь. Наоборот. Хочу спустить еще ниже.
Пальцы инстинктивно тянутся к ткани, наполняя желанием.
— Что вы… делаете? — облизывает пересохшие губы.
— Тут забыл осмотреть, — зачем-то вру. Просто до одури хочется снова до нее прикоснуться.