Грубиян на одну ночь - стр. 13
– Легко! – встрепенувшись, выходит из салона.
Оббежав капот, открывает мне дверь.
Водитель в черном “мерседесе”, которому заблокировала проезд, агрессивно жестикулирует.
Отвали.
Делаю ему ручкой и улыбаюсь, направляясь к крыльцу мэрии.
Чернышов никогда не начинает рабочие встречи раньше двенадцати, поэтому есть шанс занять у него полчаса в рамках “взаимопомощи”. Если переложить нашу взаимопомощь друг другу на цифры и округлить, то счет выйдет «один-один». Стоило бы позвонить, но эффект неожиданности мне нравится больше.
– Благодарю, – посылаю улыбку солидному седому мужику, который придержал для меня дверь.
Охранник на турникете встает со стула, собираясь включить мою нелюбимую шарманку.
– Добрый день, – дергает за козырек фуражки. – Гм… пропуск?
Если бы у меня был пропуск каждый раз, когда нужно сюда попасть, я была бы в полной заднице.
– Дама со мной, – объявляется за спиной “солидный” и “седой”. – Открывай, открывай… – кладет ладонь на мою талию, подталкивая вперед.
Пффф…
Мужчины – очень предсказуемые животные.
– Не перевелись еще джентльмены, – благодарю его, толкая перекладины.
Мой случайный рыцарь довольно хмыкает, проходя следом.
Поднимаюсь по лестнице на второй этаж и вхожу в приемную мэра, готовясь к встрече с его секретаршей.
Увидев меня на пороге, старая грымза превращается в настоящего питбуля. В каком питомнике Чернышов вообще ее откопал? Я не нравлюсь ни одной секретарше в городе, но этой особенно. К счастью, мне на это наплевать.
– У него занято! – вскакивает она из-за стола. – И посетитель ждет!
– Разберемся, – прохожу мимо и скрываюсь за дверью широкого коридора между кабинетом Чернышова и приемной его бешеной секретарши.
Снова духота.
Закрыв за собой дверь, утопаю шпильками в старомодном ковре, рассчитывая осушить чертов кулер. Он у окна. Замерев, смотрю на выстроенные вдоль стены стулья. Приоткрываю рот, и мое потрясение ни черта не наигранное, потому что на крайнем стуле, вытянув перед собой ноги и сложив на груди руки, спит мой недавний знакомец.
Капитан Стрельцов собственной персоной.
Что за сказочное дерьмо?!
Не шевелясь, осматриваю крепкое, растянувшееся на стуле тело.
Он крупнее, чем я запомнила.
Все в тех же потертых джинсах, видавших виды “адидасах” и белой футболке вместо клетчатой рубашки, в которой он проводил со мной свои идиотские розыскные мероприятия.
Ну и босяк.
Футболка заправлена в джинсы, демонстрируя совершенно плоский живот.
Смотрю на его скрещенные в коленях ноги и на то, что у него между ними.
В животе чувствую забытое, но знакомое шевеление, потому что мое чертово спящее либидо вдруг собралось приподнять свою больную черепушку.