Гринвуд - стр. 8

Перед сном еще слазил на чердак и снял полоску копченой оленины. Как ел, уже не помнил. Добрался до постели, стянул сапоги и заснул. Посреди ночи разбудил звук взводящегося курка.

– Завтра, Финли, завтра… – пробормотал Лиам, и другой звук известил, что курок вернули на место.

– Доброе утро, лежебока.

– Отстань, я же говорил, утром, – пробормотал Лиам.

– Уже утро, вставай!

Все так же механически Лиам приоткрыл глаза, еще ничего не видя, сел и поставил ноги на пол.

– Тво-ою!.. – крикнул он, вскочив обратно на кровать. В глазах прояснилось, а сон как рукой сняло. – Что за?.. – Лиам посмотрел на пол и увидел пару полос металла.

Несомненно, работа довольно хихикающего Финли. Совсем не изменился: стройный, широкоплечий; с такой же черной и густой, но сейчас аккуратно подстриженной бородой, длинными, до плеч, распущенными волосами и по-детски озорным взглядом.

– Проснулся? Я это еще прошлый раз придумал. Берешь ржавый металл, мажешь топленым салом и оставляешь на ночь в погребе, чтобы был холодным.

– Да уж, ощущения, будто на слизняка наступил. – Совершенно не обидевшись, подтвердил удачность проделки Лиам. – Можно провернуть в академии.

– Что, старые шрамы уже не болят?

– А! – отмахнулся Лиам. – В этом году нас еще два раза пороли.

– Да?! Что натворили? – совершенно без порицания заинтересовался Финли.

Лиам считал, что именно из-за своей любви к розыгрышам отец и не прижился в деревне. Хотя старый охотничий коттедж графа Плю из Бериде, превращенный Финли в колониальный форт, куда удобнее тесной крестьянской лачуги. Да и поветрия к нему еще ни разу не добрались.

– Добавили перца в генеральский завтрак, это раз, а второй раз попались на самоволке.

– Всего-то? – разочарованно протянул Финли.

– Это заметили.

– Что еще было? – оживился Финли.

– Разбавили вино стрелкам…

– Мочей?

– Откуда знаешь?

– Служил. Солдаты всегда мочились в офицерское вино. Ничего нового.

– Так мы ж не в офицерское.

– Все равно, мелкая пакость элите. Стрелки еще в старой империи на хорошем счету были.

– Элита, как же… – фыркнул Лиам. – Волчонок Ратлера на последнем уроке фехтования трижды обезоружил.

– Чем дрались?

– На шпагах. У Джона к ним настоящий талант, – гордо заявил Лиам.

– Ну и конечно же немного твоей помощи…

– Ты не хотел, чтобы я показывал, чему научился, так я и не показываю, старательно валяю дурака на тренировках. Хотя до сих пор не пойму почему.

– Да потому, что я учился у аристократа, балда. У настоящего барона! Палаши и сабли еще куда не шло, но шпаги…

– Никто не заметит, – пообещал Лиам. – Я понемногу с первого курса приемы показываю. А наставник честно считает, что мастерство Волчонка – его заслуга.