Грех Захарова. Второй шанс - стр. 15
Черт возьми!
Захожу в ванную, умываюсь. Всматриваюсь в свое отражение в зеркале, не узнаю саму себя. На лице нет отпечатков пальцев брата, но темные пятна под глазами нужно будет прикрыть кремом.
Стараюсь не шуметь в комнате, но получается плохо. Все валится из рук. Я набираю номер отца, чувствуя, как бешено колотится сердце. Женский голос повторяет раз за разом, что абонент недоступен. Лишь бы ничего плохого не случилось с папой... Господи, я тебя умоляю, пусть с ним все будет хорошо.
— Уже уходишь? — спрашивает сонная Маша хриплым голосом.
— Угу. Прости, разбудила. Ты спи, рано еще вставать, — чмокаю ее в макушку. — А я на работу. Звони, если что, окей?
— Ни пуха, ни пера, родная. Все хорошо будет, я уверена. Люблю тебя, — обнимает в ответ. — Позвоню обязательно. Мой ангел-хранитель.
Слова сестры немного приводят себя и все-таки зарождают надежду, что все действительно будет хорошо.
На работе не нахожу себе места. Вся на иголках, даже на Насте срываюсь. А фотограф снова бесит меня своими указаниями, хоть я прекрасно понимаю, что он прав. Сегодня я не могу нормально работать, улыбаться в объектив камеры.
Ближе к вечеру сижу в маленьком помещении, перечитываю сообщение Тимура:
«Тот же ресторан, та же VIP-комната. В 20:00».
Так и тянет позвонить и сказать, что никакой встречи я не хочу. Но я пишу ответное сообщение. Едва успеваю написать пару слов, как на экране высвечивается номер брата, и я неосознанно принимаю вызов.
— Мира, ты где?
— На работе, где еще? — сквозь стиснутые зубы.
— Завтра ты работать не будешь, — говорит после короткой паузы. — Или я запру тебя...
— А прокладки каждый месяц ты мне будешь покупать, урод? — перебиваю его речь. — Иди в пятую точку, Матвей!
Бог видит, как меня трясет от злости и бессилия. Прижимаюсь спиной к стене и никак не могу взять себя в руки. Тело пробивает дрожь, по спине течет холодный пот. Переодевшись, вызываю такси и спускаюсь вниз.
Вибрирует телефон, и почему-то первое, что приходит в голову — звонит Тимур. Я опять опоздала, наверное. Но снова на экране номер брата, в этот раз сообщение:
«Я знаю о нем все, сестренка. Сегодня был на двух совещаниях. Сейчас сидит в ресторане, жрет. Решать тебе. Ты же знаешь, я всегда держу свое слово».
А внизу фотография Тимура у машины. В черных брюках и голубой рубашке.
— Боже, — шепчу дрогнувшим голосом. — Пожалуйста, дай мне знак. Я не знаю, как поступить.
На ватных ногах захожу в ресторан, заставляю себя подняться на верхний этаж. Ледяными пальцами дотрагиваюсь до ручки двери и тяну ее вниз. Если пару минут назад я думала, что фотография, отправленная братом, старая, то сейчас убеждаюсь, что это не так. Одежда одинаковая. Значит, Матвей не врал.