Грани безумия - стр. 33

– Строго говоря, да. Отец доверил мне подготовку почвы. И всё было так хорошо, – я касаюсь кончиком языка её нижней губы, и Ками всхлипывает. – Пока ты не сдала Трэвиса.

– Он убил человека.

– Убил, да. А ты его сдала. Что случилось, Ками? Между вами. Трэвис слетел с катушек. Он плохо управляем, не отрицаю, но в ту ночь что-то явно пошло не так.

– Ты же видел запись.

– Видел. Старый жирный мэр изнасиловал хрупкую девочку и чуть не задушил её. Хороший мог получиться компромат. Трэвису удалось успокоить тебя. Что случилось потом?

– Зачем тебе это?

– Хочу знать твои мотивы. И ты мне расскажешь, Ками. Иначе придётся тебя пытать.

Моя рука соскальзывает ниже, обхватывает нежное горло и сжимает, перекрывая доступ кислорода. Ками округляет глаза. Я знаю, что она не может вдохнуть, не может говорить. Её сковывает страх. Ужас и безумие пляшут в зелёных глазах. Она даже не пытается вцепиться в мою руку. Стоит как истукан и позволяет себя душить. Если я сейчас же не ослаблю хватку, Камилла задохнётся. Труп в кабинете мне не нужен. Только правда.

Все живые существа боятся смерти. Они её не понимают. А любой живой организм испытывает страх перед неизведанным.

Я отпускаю её. Камилла скатывается на пол и заходится кашлем. Стоя на четвереньках, она скулит и втягивает воздух ртом. Я даю ей отдышаться, затем опускаюсь на корточки, подцепляю пальцами её подбородок, заставляя сесть на пятки. Знаю, что ей неудобно, шпильки наверняка вонзаются в кожу, но она даже не дёргается. Лишь шепчет, едва моя ладонь вновь оказывается на её горле:

– Не надо. Я… всё расскажу.

Камилла

Десять лет назад

Воздух вокруг замирает, когда вижу, как острое лезвие протыкает живую плоть. Снова и снова, пока тело не оседает на пол. Секунда – и я уже на коленях. Тормошу мужчину, трогаю, зажимаю раны руками, пытаясь остановить кровь.

– Джесс, хватит.

– Что ты сделал?! – вскидываю голову, щурясь от потока слёз. – Зачем?!

– Он чуть не убил тебя.

– Ты должен был появиться раньше. Ты должен был… просто…

– Джессика, успокойся.

Трэвис делает шаг ко мне. Вскакиваю на ноги, отшатываюсь назад. Тру ладони о бёдра, продолжая пятиться. Но она не смывается. Кровь с моих рук не смывается. Впиталась в халат, в кожу, в ноздри, в мозг. Судорожный вдох не помогает – кислорода в лёгких нет. Кровать, окровавленный ковёр, торшер, кресло, шторы и двое мужчин прыгают перед глазами. Одни из мужчин – мёртв.

Это я виновата.

Я.

Я ему не помешала.

– Детка, успокойся.

– Нет! – выставляю дрожащие руки вперёд. – Не подходи.

– Хватит, малышка, не глупи. Нужно прибрать за собой и уходить.