Град огненный - стр. 11
– Звонили из миграционной службы, – делюсь я.
С Торием можно быть откровенным. Это странно, учитывая, что еще три года назад мы ненавидели друг друга до зубовного скрежета. Хорошая дружба иногда проистекает из хорошей вражды.
– Это как-то связано с самоубийством Пола? – спрашивает Торий.
– Не знаю. Но мне поменяли куратора.
Торий приподнимает брови.
– С чего вдруг? Ты пропустил плановое обследование? Хотя стоп. Ты ведь ходил две недели назад? И раньше… помню, ты отпрашивался в феврале, когда все работали сверхурочно, а ты сказал…
– Не ходил, – жестко обрываю я.
– Ты врал! – возмущается Торий. – Скотина ты неблагодарная, вот кто.
Нет смысла отпираться.
– Скотина…
– Манипулятор хренов.
– Угу, – я готов провалиться сквозь землю. – Ты можешь что-нибудь сделать?
– И редкий наглец в придачу, – заканчивает он.
Соглашаюсь со всем. Но слова женщины из отдела по надзору не выходят из головы: «В противном случае, мы поместим вас в стационар…»
У меня просто нет времени играть в раскаяние. Это понимает и Торий.
– Кого тебе назначили? – спрашивает он.
Оказывается, имя психотерапевта совершенно вылетело из головы.
– Что-то длинное, – говорю я. – Не могу вспомнить точно.
– Тогда тебе ничего не остается, как идти, – злорадно отвечает Торий. – Я твой поручитель, а не психиатр.
– У тебя есть знакомые медики.
Для галочки мне бы подошел любой, но Торий непреклонен.
– Сходи хотя бы раз, а там посмотрим. Если честно, я давно жду случая, чтобы потравить тараканов в твоей голове.
Определенно, мир в сговоре против меня.
Поднимаюсь со стула. Взгляд падает на вазу с конфетами и на долю секунды кабинет смазывается и плывет. Я хватаюсь за стол, чтобы сохранить равновесие.
– Все в порядке? – слышу встревоженный голос.
– Да.
Предметы обретают четкость, только в ушах стоит противный звон.
– Уверен?
– Да.
Еда – такие пустяки по сравнению со смертью Пола или необходимостью посещать психотерапевта.
– Ты вообще обедал сегодня? – задает Торий вопрос, который, я надеялся, не задаст никогда.
– Я работал.
– Когда ты ел сегодня в последний раз? – допытывается он.
– В последний раз я ел вчера, – отвечаю послушно и опасаюсь, что ваза с конфетами полетит в мою голову, но Торий просто спрашивает:
– Ты идиот?
И кладет на стол десятку – ровно столько, сколько я передал накануне в бла-го-тво-ритель-ный фонд.
– Шагом марш в столовую! – велит он. – И без глупостей, понял?
– Так точно, – по старой военной привычке отзываюсь я.
Забираю деньги и выхожу из кабинета. И только потом вспоминаю, что снова забыл поблагодарить.
* * *
На табличке написано: