Господин Дьявол - стр. 16

Пропивалось всё. От прабабушкиных сервизов, до моих трусов. Отец не смог взять себя в руки после смерти моей матери. И потом, как двойной удар, после смерти его матери.

Он работал на заводе авиастроения. Занимал престижную должность. Но потом… его с позором поперли. Когда у самолетов в системах начали находить неполадки. А кому такое надо? Здесь ошибок быть не должно.

Один раз облажаешься – погибнут сотни невинных людей.

Во всем виновата «беленькая». Выжила моего старика из ума. Был респектабельным авиаконструктором – стал никем. Мусор теперь подчищает. Взяли работать на мусоровозку.

А я устала за него бороться. Что только не делала, к кому не водила, с кем не разговаривала! Бесполезно. Вечером прихожу с работы – а он на полу валяется и песни во всю горланит. В абсолютной темноте. А меня страх берёт!

Как в фильме ужасов. Когда я вижу своего отца, в порванных штанах, с голым пузом, в луже испражнений, который стеклянными глазами смотрит в потолок и спрашивает у меня страшным голосом:

– Милая, а ты тоже их видишь?

– Кого??

– Ну этих… Радужных бабочек с хоботом, как у носорога.

Порой, думаю вернусь как-нибудь домой, а от нашей квартиры осталась лишь горстка камней. Чайник забыл выключить, или вентиль газа, не дай бог, провернул. Ведь от этой его “белочки” ожидать можно чего угодно.

Долго я терпела. Долго мирилась, мол, родители – это святое. Пока однажды не пришла домой и, прямо с порога, не увидела, как отец впаривает мои любимые кружевные трусики какому-то барыге. А тот их марает своими грязными граблями и нюхает.

Вот тут-то мне действительно стало страшно.

Всё. Это конец.

Свихнулся старик.

Окончательно.

Уже в дом каких-то бомжей приволок, которые копаются в моём белье, ебенятся на брудершафт и одновременно заблёвывают наши полы.

А в следующий раз что будет? Родную дочь продаст. Как проститутку. Ведь продавать-то, кроме одежды, уже и нечего.

Я больше не стала с ним разговаривать, взывать к совести, макать в ванну с ледяной водой, дабы привести в чувства. Просто собрала свои вещи, написала прощальную записку, мол, что я так больше не могу. Ухожу. А если захочет меня увидеть и попросить прощение – то должен будет найти нормальную работу и напрочь забыть о слове «спирт».

Предупредила его, что вернусь лишь в том случае, если отец пришлёт мне доказательство того, что он нашёл нормальную работу. Только так я смогу быть уверена, что он начал исправляться. Потому что пустым обещаниям больше не верю.

Первое время он звонил мне каждый день. Писал сообщения, мол уже точно-точно завяжет. Но сколько таких «точно» было в нашем горьком опыте?