Горячая линия - стр. 17
– А чего тогда?
И я с чего-то вдруг решаю все рассказать. Пересказываю всю переписку, приправляя это: "ну я, конечно, не поверил-вообще-ни-разу", чтобы не выглядеть совсем уж идиотом.
Я думал, Семен будет ржать как конь, но он на удивление серьезен.
– Слушай, а вдруг реально девчонку какую-то похитили? Ну мало ли. Я как-то кино смотрел, там короче один мужик, маньяк…
– Ты меня вообще слушал? – я злюсь. Да, злюсь, потому что хотел услышать от друга совсем не это. – Это номер какого-то зэка Абдулова! Что непонятного!
– Да почему сразу зэка? Может, она сим-карту на отца зарегистрировала, не думал об этом?
Если честно, то нет, вообще не думал. Даже в голову это не приходило.
– Она сказала, что у нее никого нет…
– Ой, ну я не знаю тогда! Вообще да, похоже на лажу, но в то же время… Я хз. О, ты глянь-ка, – красноречиво "кивает" бровями в сторону барной стойки. – Ничего так цыпочки пришли. Чур моя блондинка! Не люблю рыжих. Подкатим?
– Ты это… иди, я сейчас присоединюсь.
– Тебе заказать по новой?
– Ага, давай.
Семен уходит, а я достаю из кармана телефон и заглядываю в сообщения.
Пусто.
И от этого "пусто" не по себе.
Слова Семена посеяли во мне нелепые сомнения. Это раздражает, выматывает, не дает насладиться законным первым днем отпуска.
Я ругаю родителей, за то, что воспитали во мне гражданскую ответственность и человечность; ругаю Семена, за то, что мог бы сказать, что это лажа и я бы успокоился; ругаю себя, за то… да просто ругаю.
А если ее убьют по моей вине?
Нет, конечно, не по моей, но… все-таки и по моей, получается, тоже.
Кто такой это долбаный Абдулов?
Зачем я вообще полез что-то проверять? Ведь есть чудесная пословица – меньше знаешь…
"КтотакойАбдуловВладимирСергеевич?!" – набираю до того, как успеваю все обдумать. Плевать, как это будет выглядеть, плевать, что два часа ночи.
Да, я удалил переписку, но номер отлично запомнил.
Конечно, человек на той стороне может ответить мне что угодно, выкрутиться как угодно, но я обязан это спросить. Просто чтобы до конца жизни спать спокойно.
Дисплей загорается. +1 новое сообщение...
"ЭТО МОЙ ДЕДУШКА. ОН ЖИВЕТ В ПЕЧАТНИКАХ, УЛИЦА ГРИЗОДУБОВОЙ, ДОМ 25 КВАРТИРА 2. ОН ЖИВЕТ ОДИН И У НЕГО БОЛЬНОЕ СЕРДЦЕ. УМОЛЯЮ, НЕ ГОВОРИ ЕМУ, ЧТО СО МНОЙ. ОН ЭТОГО НЕ ПЕРЕНЕСЕТ"
Перечитываю, перечитываю и перечитываю это сообщение. Вновь, вновь и вновь.
"СПАСИБО, ЧТО ПЫТАЕШЬСЯ МНЕ ВЕРИТЬ"
Добавляет абонент по ту сторону, и я берусь за голову, в которую сейчас словно запустили рой пчел.
– Андрей! – нетерпеливо зовет от стойки Семен. Девчонки смотрят на меня и хихикают. Рыжая смотрит внимательнее, кажется роли кто чей они там между собой уже распределили. – Иди сюда, ну!