Горячая линия - стр. 14
Очень удобно.
Даже выдыхаю, потому верить в то, что это прикол, намного приятнее, чем в весь этот сюр.
На диване рядом жужжит телефон.
"ПРОСТИ, ПОЖАЛУЙСТА, ЧТО ВТЯГИВАЮ ТЕБЯ ВО ВСЕ ЭТО. НО КОГДА Я ПИШУ ТЕБЕ, СТАНОВИТСЯ НЕ ТАК СТРАШНО"
Не пиши это мне, не надо! Это заставляет меня верить в реальность происходящего еще больше. Верить, и чувствовать свою вину за что, что ничего не делаю.
"Он, ну этот, твой охранник, он тебя… обижает?"
"НЕТ. ПРОСТО СИДИТ И МОЛЧИТ. НО Я ВСЕ РАВНО ОЧЕНЬ БОЮСЬ, ПОТОМУ ЧТО НЕ ПОНИМАЮ, ЧЕГО ОНИ ОТ МЕНЯ ХОТЯТ"
Снова поднимаюсь и иду на кухню, рывком раскрываю окно на всю, потому что дышать чертовски сложно.
"Ты знаешь, где ты?"
"НЕТ"
"Хотя бы в Москве?"
"ДУМАЮ, ДА. ЕХАЛИ МЫ НЕДОЛГО. ВРОДЕ БЫ"
"Вроде бы?"
"МЕНЯ ПО ГОЛОВЕ УДАРИЛИ В МАШИНЕ. Я ОТКЛЮЧИЛАСЬ".
Твою же ты!
Беру со стола стакан и набираю воды прямо из-под крана, выпиваю полностью весь. Наливаю второй и тоже пью до дна.
Если это все-таки окажется шуткой и я узнаю кто это сделал… места живого не оставлю!
Интересно, за такое можно подать в суд?
"Ты написала, что увидела то, что не должна была увидеть. Что это было?"
И она снова пропадает.
Около часа слоняюсь без дела по квартире, чтобы взбодриться принимаю почти ледяной душ, разбираю на столе накопленный хлам.
С завтрашнего дня у меня отпуск, на который совершенно нет планов. Когда были еще вместе с Лесей, думали отправиться вместе куда-нибудь на море. А теперь…
Звонок телефона заставляет вздрогнуть (наверное, так и становятся неврастениками), хватаю со стола смарт…
– Але-е, есть кто живой? – голос Семена звучит жалко. – Лично я скорее не жив. Башка-а…
– Ты только проснулся, что ли? Три часа дня.
– Я еще толком не ложился. Братюня, тут такого я наворотил. Походу она замужем!
– Кто?
– Ну, Света эта. С которой я уехал вчера. Припарковались мы у нее дома, туда-сюда, а потом вижу на столе фотки ее с каким-то хреном. В свадебном платье, прикинь!
– Фотки увидел до "туда", надеюсь?
– Увы, после "сюда".
Ржу. Может быть даже слегка истерично. Еще бы, с такими-то событиями последних дней…
– Я ноги в руки и линять, сейчас на остановке где-то… – видимо, осматривается по сторонам, – а черт его знает, где. Заберешь меня?
– Вызови такси. У меня тут… – впрочем, не сейчас же ему объяснять. – Я занят, короче.
– Так вот, да?
– Ага, бывай.
Сбрасываю вызов и долго смотрю на потухший экран. Вот если бы сразу вся инфа об абоненте высвечивалась от и до. Имя, фамилия, возраст, адрес...
И тут меня осеняет – можно же попробовать пробить номер. Посмотреть, чей он. Реально ли Кутузовой Дианы Александровны.