Размер шрифта
-
+
Город истин. Сборник прозы и поэзии, посвящённый 320-летию основания Санкт-Петербурга - стр. 4
Участвовал в журнале «Северный вестник»: в четвёртом, пятом и шестом номерах; в сборнике «Поэт 2022» издательства «Арт-сияние»; сборниках «Энциклопедия современной русской литературы» и альманахе «Слово» издательства «Четыре».
«Мне не выразить в одночасье…»
Мне не выразить в одночасье,
Что скрывается за словами.
Все мы живы грёзами о счастье,
А умираем со знаниями.
Это опытом прибивается пыль,
Каплями дождя к дороге.
Все мы не знаем, кем быть,
Вырастаем чаще строгими.
Что-то барахтаемся в толчее,
Как будто все такие разные.
Но все мы спим в тишине
И не любим, когда приказывают.
На стенах не только бранные слова,
А где-то мудрости кусочек порой,
Да вот не стоит их целовать,
Лучше мысли свои перемой.
И пусть даже запутался слишком
В этих безлюдных дворах,
Проскочила и у меня мыслишка,
Что если домой и мне пора.
Не стоит вылавливать это,
Выискивать линию пустоты.
Все заканчиваются моменты,
Пистолет стреляет и холостым.
Слова стираются временем быстро,
Так что их перестают замечать,
Как слишком старые вывески.
Но эта история о мелочах…
00:21 11.01.2023
«У рябины гибкий стан…»
У рябины гибкий стан
От ягод почти живых,
Ствол её ещё не устал.
Она красная, но, увы,
Не вызывает должного
Желания съесть,
Пусть даже возможно
Сейчас и здесь.
У рябины ягоды алые
Были уже давно,
Сегодня она печальная
Не стучит в окно.
Нет листьев её золотых.
Словно обнажённые руки —
Не выглядят идеалом мечты, —
Ветви свои она вниз опустит.
У рябины мало слов,
Как и вся её родня – молчалива.
Слишком чёрный ствол,
Да и не должна выглядеть милой.
Горчит она по осени,
Хоть тогда и прекрасна —
Лишь морозов после,
Когда станет ярко-красной…
У рябины гибкий стан,
Да мне уже пора идти.
Остановился неспроста,
Пару минут тебе посвятив
10:18 12.01.2023
«Что-то гложет постоянно…»
Что-то гложет постоянно,
Словно червоточина.
Снаружи не видно изъяна,
Только больно очень.
Звуки раздражают всегда,
И нет от них спасения.
Вроде бы мелочь, ерунда
Доводит до белого каления.
Что-то кошками скребёт изнутри,
Словно дверь закрыли перед носом.
Я бы и рад им отворить,
Да только не знаю способ.
И съедает целостность духа,
Внутри как будто полый.
Мне бы только не потухнуть,
Весь как будто скован.
Гложет необъяснимое,
Заставляя измерять углы.
Небо моё не синее,
А от рукописей лишь угли…
Как бы выдернуть червоточину,
Что внутри поселилась?
Она чрезвычайно порочная,
Все мои забирает силы.
С трудом добираюсь
До самого низа страницы.
Словно стою у края,
Мне бы с него не свалиться.
15:15 13.01.2023
«От усталости ломит руки…»
От усталости ломит руки,
Но сердцу нет покоя,
Оно ещё не раз подстукнет,
А вместе нас – двое.
Страница 4