Горничная для мажора - стр. 28
Марк скидывает куртку, пиджак, оставаясь в футболке.
— Раздевайся, займись ногой, — опускает на стол пакет из аптеки. — Я сейчас, — уходит.
Осматриваюсь. М-да. Квартира шикарная, только работы здесь и правда много. У него полный бардак. Одежда разбросана, на низком чёрном глянцевом столе – кружки из-под кофе, стаканы, какие-то бумаги, пыль на полках. Ладно, не соврал, горничная ему и правда не помешает.
Выдыхаю. Черт его знает, что творится в моей жизни. Буду жить сегодняшним днем.
Стягиваю куртку, закидываю больную ногу на диван, снимаю носок. Все распухло, синяк. Я под обезболивающим, но двигать ногой и наступать на нее больно. Надеюсь, это ненадолго.
Вынимаю мазь, наношу на ногу. В рецепте указано, что фиксатор нужно надеть только утром. А сегодня – покой. То есть снова никуда не смогу двинуться с этого дивана. А я хочу в туалет. Очень хочу. Еще в клинике хотела. Помимо этого, мне нужно отмыть руки от грязи и хотя бы почистить брюки. Другой одежды у меня нет – она осталась у Машки.
Прекрасно, Влада. Ты грязная бомжиха-инвалид.
Марк возвращается, разговаривая по телефону. Кидает взгляд на мою травмированную ногу на диване. По инерции хочу ее поджать, но морщусь от боли, оставляя ногу на месте.
— Да, креветки темпура в соусе карри и чили-манго. Курицу в остром соусе, на гарнир – рис с овощами, — убирает трубку от уха, заглядывая мне в глаза. — Ты что будешь?
— Ничего, — мотаю головой. Я правда ничего не хочу. Слишком нервный день. Аппетита нет. Марк скептически цокает, снова прикладывая телефон к уху. — Да, все это в двойном объёме. И вишневый морс, — заканчивает разговор.
Падает в кресло, расслабленно откидывается, расставляя ноги.
— Ну ты как? Выглядишь не очень, — выдает он.
— Ну спасибо. Ты прям мастер тактичности и комплиментов, — усмехаюсь. Знаю я, что выгляжу так, как себя чувствую, то есть плохо. — А где ванна? — интересуюсь я, потому что больше не могу терпеть.
— Чёрная дверь направо по коридору, — сообщает он мне.
— Хорошо, — киваю. Медленно поднимаюсь на одной ноге, пытаясь встать на больную. Больно, но идти надо. Хромая, делаю несколько шагов. Всхлипываю, когда наступаю слишком сильно.
— Ты прям спринтер, куда бежишь? — стебет меня Марк.
— А мне показалось, что ты нормальный. А нет, такой же гад, — шиплю на него.
— Ну извини, такой какой есть, и прекрасно себя чувствую в этом амплуа.
— Кто бы сомневался, — огрызаюсь я, продолжая медленно хромать на выход.
На выходе из гостиной щиколотку снова простреливает боль. Шипя, поджимаю ногу, начиная глубоко дышать. В очередной раз тянет порыдать от беспомощности, но в туалет хочется больше.