Горький запах осеннего леса. Короткая проза - стр. 12

– Вот… звоню. Как вы и предлагали… прямо сейчас, – пытаюсь я шутить.

– Долго же вы собирались!

По тому, как звучал голос, я поняла, что это ни шутка, ни ошибка, а что-то… вот опять слов не могу найти… что-то необычное, что-то в высшей степени неординарное. Что-то потустороннее. И тут я ощутила то же, что и от нескольких отражённых гранями камня лучей, только уже не щекой, а всем телом.

Но – назвался груздем… Нужно было идти дальше.

– О, это вам показалось! – Игриво отвечаю я.

– Не думаю. – И тут же, без паузы: – Садитесь на четыреста восемьдесят восьмой троллейбус и приезжайте.

– Четыреста во… но у нас в городе нет такого троллейбуса.

– Есть, – решительно, но очень мягко перебили меня.

– Но… я думала, что вы доставляете на дом…

– Лучше вам приехать. – Настойчиво, но мягко.

Думаю, может и впрямь лучше – сама выберу, проверю… О том, что на дворе ночь, я как-то забыла.

– А ваш адрес?

– Троллейбус номер четыреста восемьдесят восемь. – Сказали мне, и я услышала гудки отбоя, опять же какие-то не такие… пространство, в котором они звучали, было какое-то не такое… Ну, не знаю, как объяснить.

Глянула в окно: не идёт ли снег. Если идёт, это послужит оправданием тому, что я решу не ехать никуда в одиннадцать ночи.