Горький привкус ноября - стр. 2
– Не переживай, – тихо проговорил мужчина. – Я тебя не трону. Побуду с тобой часок, а потом уйду, – он задумчиво ее оглядел. – Правда нужно будет кое-что все же сделать, чтобы все поверили в то, что у нас с тобой что-то было, – Мирон протянул руку к косе и незнакомка дернулась. – Тише ты. Мне нет до тебя никакого дела. Просто хочу помочь. Веришь?
Брюнетка пожала плечами.
– А у меня есть выбор?
Дорофеев не ответил, а просто взял, растрепал ее волосы, ощущая на ощупь, что это парик, и смазал помаду на ее пухлых губах, чтобы ни о кого не возникло сомнений по поводу «целостности» девицы.
– Вот так уже лучше. Если у тебя спросят, скажи, что все, ради чего тебя сюда привели, было. А потом уходи отсюда и больше никогда не возвращайся, поняла?
Брюнетка кивнула в ответ и с ее плеча сползла лямочка сорочки, позволяя Мирону увидеть маленькую татуировку лилии над грудью, символ чистоты и непорочности.
Хмыкнув, Дорофеев отвернулся.
Зачем он помог этой девушке? Сам не мог понять. Наверное, ему не хотелось, чтобы она пошла по скользкой дорожке и погубила свою жизнь. Кем она могла стать через пару тройку лет, оставаясь здесь? Такой же грязной шлюхой, каких здесь половина города?
Просидев в комнате около часа, строча сообщения на телефоне своим людям, мужчина поднялся, снял через голову галстук, который бросил на пол, взъерошил себе волосы и, не оглядываясь, вышел из комнаты, оставляя девчонку с завязанными глазами и достаточно реалистичными признаками якобы произошедшего секса лежать на смятой им же постели.
2. Глава 1
2 ноября 2018 год.
Скрип тормозов по мокрому асфальту, раздраженный сигнал машин, разбросанные по проезжей части папки.
– …Ты куда смотришь, курица? – заорал мужчина, выскочив из автомобиля, что резко затормозил прямо перед моим носом. – Жить надоело?
Я же в это время ползала по дороге в опущенной почти на самые глаза шапке, собирая свои вещи, которые обронила от испуга. Мокрые, грязные… ну и как я теперь курсовую преподу в таком виде сдам? Сегодня же последний день!
– Эй, я с тобой разговариваю! – незнакомец буквально поднял меня за шиворот пальто и встряхнул. – Какого хрена ты прыгаешь мне под колеса? А?
– Я не прыгала! – крикнула ему в лицо и дернулась, вырываясь из его рук. – Сам смотри, куда едешь! Мужлан неотесанный! Возомнил себя королем дороги, а простых пешеходов за людей не считаешь! Я переходила дорогу на зеленый свет, так что я ни в чем не виновата! Это ты чуть не совершил на меня наезд!
Мужчина, на которого я вывалила все свое негодование, вовсе не выглядел как мужлан, но у меня просто на ум ничего другого в стрессовой ситуации не пришло. У этого хама была грива темно-каштановых волос, аккуратная бородка, красивые ровные брови и синие глаза, да и одет он был с иголочки. Я с уверенностью могла заявить, что этот человек выиграл в генетическую лотерею, потому что был красавцем, а еще у него была редкая глубина баритонового тембра голоса… Но почему в большинстве случаев именно красавцы такие засранцы?